Suaños cumplíos

Nuevas versiones del cuento

Esta en concreto me gusta bastante.

Me tiembla el pulso y lo de dibujar con tableta es la primera vez, pero ahí está.

La versión a lápiz quedó mejor. A ver cuando lo pase a acrílico qué tal.

Algo más que espantar moscas con el rabo

Es curioso cuando se recuerda un sueño entero.

Normalmente no son muy normales aunque mientras sueñas es todo perfectamente normal.

Si no duermes, no duermes, pero te das cuenta de que duermes porque recuerdas que has soñado algo y la cosa se vuelve más rara aun.

Pero lo más raro del tema es soñaren otros idiomas. Es una cosa que no me acabo de explicar y ya me pasó varias veces.

Lo gracioso del sueño de anoche es que lo recuerdo completo y tiene su aquello.

Estaba con la enana en una clase que daba un estudiante de intercambio a niños pequeños en inglés y les daba un ejercicio que versaba sobre las creencias de las personas en las diferentes culturas. Comenzaba explicándoles que en los países anglosajones se atribuía mal augurio al viernes 13, aquí al martes 13 y el ejercicio iba sobre la escritura de un relato corto sobre la mala suerte.

La gracia es que ahí estaba yo, sentada en un cole entre críos de 3-4 años que apenas se sabían las letras, recibiendo clases en inglés y haciendo un ejercicio de redacción en un idioma extranjero.

El relato....

Wenn my grandmother died, she let me a ring with a letter.

It was a precious gold ring with a red stone, that looks like a red drop of blood.

I was very sad about her dead, but I though that it could be a good idea to use this a wedding ring and I did it.

I didn't want to  open the letter and read the last words of my grandmother. It would be our last conversation and I didn't want to say good by.

Bad idea.

All my life went down since I put the ring in my finger.

I lost my husband, my job, my hause, my life.

If I had opened the letter, I had read the warning of my bigger friend, as I did a lot of years before:

Dear I.,

please, destroy this ring. It's caused all the disasters of my life.

I'm sure, you are going to do it.

Love you, 

Grandma

 How can I be so stupid?

No tengo claro si habría aprobado el ejercicio ni si el nivel de inglés hubiera sido el suficiente para una clase de niños de 3-4 años, pero tiene guasa soñar tales cosas e inventarse relatos cortos en idiomas que no son el tuyo mientras duermes.

Lo siguiente que recuerdo tras terminar de escribir el relato es que estaba fregando platos en la misma clase, que se había transformado en una especie de sala de cine con cocina y estaba rebañando un bol de nata montada.

Estaba rica.

Primus, The Devil Went Down to Georgia

Aguas

Era una bajada de costa como otra cualquiera. Un camino despejado entre matorral bajo que se habría paso hacia el mar en calma.

Había gente. El día era espectacular.

Al llegar a la arena, dos edificios con terrazas abarrotadas de gente parecían abrazar la playa.

Notar el calor de la arena caliente bajo los pies fue una delicia pero entrar en aquel agua cristalina de un mar totalmente en calma fue increíble.

Al avanzar hacia adelante, el agua despedía destellos que generaban una especie de neblina multicolor sobre su superficie.

Al avanzar sin que llegara a superar los hombros su profundidad, se llegaba a un horizonte cerrado por construcciones blancas, como bloques de edificios de cualquier ciudad, perforados por mil ventanas y en cuyo centro, justo enfrente del espectador, se abría una puerta con un oscuro pasillo en cuyo fondo se veía de nuevo el mismo mar.

Cruzar el pasillo, frío, para salir de nuevo al calor del agua tibia de un día impoluto de verano, caminar por un agua de destellos, para encontrar el horizonte de nuevo con las mismas construcciones, el mismo pasillo. El mismo mar abierto al fondo.

Agua cálida, cristalina.

Estos sueños repetitivos no tienen desperdicio.

Involución y propósitos para el futuro próximo

Paso 1: partes del arpa celta.
Paso 2: afinar el aparato.
Paso 3: aprender a tocar.
Brian Boru, prepárate que voy a por ti.

20 de mayo de 2011

Aunque parezca increíble la sociedad no está muerta y a comenzado a moverse para demostrar su disgusto frente a esta pila de corrupto que dice gobernarnos.

Sólo espero que mañana no haya desalojos policiales porque será una masacre.

Mientras tanto: vivimos una revolución llevada a cabo por parados, jóvenes, mayores, niños... y la gente se sigue sumando.


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Está manca pero...

¡¡¡funciona!!!

A ver si encuentro un par de tacos pequeñitos de madera y le hago un apaño.

¡¡¡AHÍ VAMOS!!!

Hay que ver hasta que punto llegan ciertos vicios, que nos llevan a iniciar aventuras como esta: ya que no encuentras cerca tus lanas favoritas, vas y te montas una tienda para solucionar ese pequeño problemilla que tienes y para solucionárselo también a quienes tienen tu misma afición :-)

El asunto tejeril se llama Téjeme y se puede encontrar en http://www.tejeme.com/.

¿Y qué hay en esta lanería?

Pues hay:

• Malabrigo en sus variedades Silky Merino, Lace y Sock.
  
• Schoppel-Wolle: Zauberball, Crazy Zauberball, Zauberball Stärke, Lace Ball...
• También tenemos variedades de lanas sin teñir - Admiral Stärke 6, Sport Socke...- para quien guste de experimentar en casa a hacer sus propios colores.
• Y lanas para alérgicos realizadas en una mezcla de fibras naturales de bambú y merino...
• ¿Qué sería de nuestras lanillas sin unas buenas agujas? Pues hay Synfonie de Knit Pro y en breves tendremos toda una variedad de agujas de tejer y ganchillos realizados en bambú.

También tenemos teñidos artesanales de Greta and The Fibers en merino, alpaca, seda... con las que cada pieza es absolutamente única, no sólo por el proceso de teñido manual si no por el trabajo que nosotros realicemos con la lana. Y habrá marcapuntos realizados a mano, guarda agujas, bolsos especiales para llevar estas cosillas...

Vamos, que se me hace la boca agua sólo de pensarlo x-)

¿Y a vosotros?

Espero que lo disfrutéis tanto como yo ;-)

Esti mundo nun ta pa ver

No sé si será que al estar un poco "p'allá" de la cabeza te da por dar vueltas a todo, pero llega un momento en que lo que pulula por tu mente es una especie de revuelto entre las cosas históricas y las presentes que han pasado por tu vida. No sucesos propios si no acontecimientos y sucesos en grandes números y resúmenes que se publicaron en libros y otros soportes legibles, que encontraste en archivos, que viviste en propia carne...

Todo ello se junta para componer el grado de desastre social en el que uno está inmerso e intenta buscar una solución.

Las cifras

Las cifras siempre fueron y serán un arma a cargo del gobernante, casi tanto como los medios de masas. Una casa puede tener un sueldo ingresando x dinero al año. La del vecino puede tener el doble porque vivió un momento de bonanza. De cara a las estadísticas, ese sueldo del vecino es el exponente de la buena marcha de la economía, mientras que los sueldos miserables de la mayor parte del mundo, no se toman en cuenta... Qué cierto aquello de que "hay verdades, mentiras y estadísticas".

Los medios de masas son lo más parecido a un generador de histeria colectiva que nunca haya conocido. Un ejemplo antiguo fue la famosa Invasión causada por radio por Orson Welles, una historia de ficción contada de tal manera que la gente se lo creyó. Aquello pasó en 1938. Más o menos igual que las noticias de las cifras españolas, sean estas de paro, de déficit o de lo que se nos pase por la cabeza y esto está pasando en el 2010.

La marcha económica

Una cosa es ser como la virgen del puño -dicho popular que viene a explicar algo del tipo de no gastar ni un duro- y otra cosa es velar por la peseta.
Si tienes 2 y gastas 1, el otro lo puedes guardar para cuando no tengas 2 y así no habrá endeudamiento.
Si tienes que gastar, realiza un leve estudio de riesgos, necesidades y prioridades y no gastes por gastar sin saber cómo vas a rentabilizar ni a reintegrar el dinero empleado.

Por otro lado está "la propina", una inyección de dinero extra que te puede sacar las castañas del fuego o que puede servir en un momento dado para generar más riqueza. No sé el resto del mundo lo que piensa pero personalmente siempre se me pasó por la cabeza -ya desde aquellas estúpidas campañas de "donación de alimentos para África" del colegio- que la mejor manera de hacer que la situación de alguien mejore, no es darle para comer un día si no enseñarle a generar su propia comida. Le puedes dar a alguien dos granos de trigo. Si se los come hoy, mañana no tendrá nada. Si los planta, mañana tendrá 20 granos de trigo. ¿Mientras que el trigo crece? Se pasa mal, sin duda, pero la situación tenderá a mejorar enormemente.

Aquí lo mismo. Un buen día llegó un montón de dinero para generar desarrollo para el día de mañana y nos lo comimos. Bueno, mejor dicho se lo comieron los que vieron el filón y al resto les dio mucho por el saco. ¿Y mañana? Mañana la situación será bastante peor que ayer porque una vez acostumbrados a llenar el estómago a dos manos, a ver quién nos dice que se acabó lo que se daba y que no tienes ni "un mísero grano de trigo"...

La burbuja inmobiliaria

Esto no es un mito, es la piedra en la que el hombre tropieza dos veces, y seguirá tropezando.
Años 40, dictadura española: arquitectos afines al régimen, no por ello idiotas, generan informes demostrando que la salida del ladrillo no es la solución a todos los males y que construir casas lo único que generará es un agujero económico que algún día se tragará todo lo que hay a su alrededor. Una casa media costaba de aquella 10.000 pesetas a lo sumo -sin contar con las típicas estafas que siempre ocurrieron y ocurrirán- y la gente acababa al cabo de x años teniendo su propia vivienda, de míseras condiciones pero es lo que había. 60 años después seguimos en las mismas con la leve diferencia de que el precio se "ha incrementado levemente", las calidades siguen siendo miserables en muchos casos y el problema de la construcción sigue presente siendo la pescadilla que se muerde la cola: albañil gana dinero a espuertas, gasta dinero a espuertas. Albañil cesa su trabajo, la economía se hunde.

¿De qué nos vale tanta documentación histórica, tanto dato -sea real o no- si vamos a repetir los mismos errores?

Las subvenciones

Si te dan dinero para mejorar algo y lo único que mejoras es la situación económica momentánea de algunos, ¿no es dinero tirado? ¿No debería de haber alguien que contemplase la marcha de ese dinero y sus progresos? Vaya que si debería...

Cada vez que oigo la palabra subvención me pongo mala ya que hoy en día no dejan de ser "tapabocas": 500 euros para comprar un ordenador, un coche, cambiarlos muebles de casa, por tener un hijo... ¿Pero qué me estás contando? Si no tengo para comprar un ordenador o cambiar los muebles, me apaño con lo que tengo, tú inviertes la pasta en cosas que realmente necesitas y no fomentas un consumismo brutal ni un falso estado de bienestar.

La presunta solución

Cada vez lo pienso más, la entrada en la Unión Europea no estuvo mal pero se nos fue demasiado de las manos y esto comenzó a verse al primer campo de vides arrancado de cuajo porque la producción era excesiva, ya no digamos del asunto de cuotas lácteas ni demás brutalidades similares. ¿Desde cuándo producir mucho es un problema o la causa para hundir a quien lo produce?
Seguramente muchos echarían las manos a la cabeza si leyeran esto y me acusarían de "fascistoide" o de cualquier otra gilipollez parecida, pero desde mi punto de vista, la parcial mejora de la economía de este país y de tantos otros en similar estado es un periodo de cierre parcial de mercados y autoproducción, lo que viene llamándose autarquía, pero eso sí, sin repetir los mismos errores del pasado.

Imaginemos por un momento que cada país genera sus propios alimentos. Esto generaría mano de obra y riqueza: la dura vuelta al campo que un estado de bienestar no quiere ver ni de lejos traería consigo muchos puestos de trabajo a la vez que ingresos para estos trabajadores.

Los excedentes siempre podrían venderse a países que no dispusieran de estos elementos, eso sí, siempre dentro de unos límites económicos aceptables y bajo férreo control que impidiese el alza de los precios.

¿Un cierre de mercados internacionales? No, absolutamente no, pero un control de lo que cada uno produce y de las condiciones en las que lo hace, así como de su movimiento sería perfecto.

La Autarquía como periodo histórico de los años pasados en este país fue un desastre por el simple y mero hecho de pensar que un país es capaz de autoabastecerse y no quedó otra que una apertura total de mercados para poder sobrevivir, no obstante, el uso de esta, llamémosle "vía de producción económica", sería la solución momentánea a este agujero en el que nos encontramos.

El problema realmente gordo

La "mácula" es sin duda la máquina burocrática: está putrefacta de la cabeza a los pies. Si quien genera las medidas, lo hace en pos de intereses propios, si ha de rascar la espalda a quien se la rasca sin tener en cuenta las repercusiones de sus actos..., si los escalafones inferiores obvian sus deberes, si nadie controla estas situaciones, todo buen funcionamiento desaparece y cualquier intento de recuperación se va con él.

Crear un "gran hermano" que velase por el buen funcionamiento del sistema sería tirar piedras contra el propio tejado y coartar las libertades -sin hablar de cómo están en este momento- e intentar erradicar toda esa corrupción y pasotismo es una tarea ingente que difícilmente podrá realizarse a no ser que se acometa una reforma brutal y que lleguen unos extraterrestres del cielo que cambien la mentalidad hispánica esa del "tírame pan y llámame perro" que nos obliga a aprovecharnos de cualquier situación que sea mínimamente lucrativa, pese a quien pese.

Un ejemplo sencillo a pequeña escala

Cojamos cualquier ayuntamiento de cualquier lugar. Todos sus servicios se han visto privatizados en los últimos tiempos -esas cosas del amiguismo y que generar gastos genera números en los que se puede meter el dedo y llenar el bolso, no nos engañemos, es así-.
Si en lugar de privatizar contratas a gente, no sólo cubres un servicio si no que disminuyes las cifras de paro de tu entorno más cercano.

Jardinerías, mantenimientos varios tanto de vías públicas como de edificios podrían ser objeto de creación de escuelas como las que ya existen llevadas un poco más allá: no todo el mundo tiene por qué trabajar detrás de una mesa y no es ninguna tara social el tener un trabajo físico, aunque hoy por hoy parece que sí. Esto podría generar mucha más mano de obra aun, empezando por los profesores que enseñasen en esas escuelas y siguiendo por los alumnos que con su trabajo irían cubriendo las necesidades del mantenimiento público. Y este ejemplo sería extrapolable a otros sectores tal como el de la carne, la ropa... Esto podría suponer la caída de los grande monopolios y cadenas empresariales, aunque siempre podrían adaptarse o incluso pasar a ser parte del sector público.

Esto, controlado "limpiamente", traería consigo una nueva distribución de la riqueza que no evitaría la acumulación de capitales pero que sería capaz de renovar profundamente nuestro sistema económico y modo de vida. Lamentablemente va a ser difícil porque no interesa.

En Resumen

Después de toda esta parrafada que llevaba mucho tiempo rondándome por la cabeza -creo que ya se pasó el efecto de los antidepresivos pues vuelve a funcionar como antes-, se pueden sacar unas cuantas conclusiones, conclusiones tales que:

Las ideas de aquel Muguruza, que ideó el proyecto del Valle de los Caídos, no sólo chocaban directamente contra los ideales del régimen fascista en el que surgieron si no que preveían una situación cíclica económica e intentaban solucionarla. Lamentablemente, si nadie lo escuchó en los 40, menos lo van a hacer ahora con otro periodo de descenso económico encima.

Esto no es un alegato fascistoide, es una reflexión sobre los sucesos económicos y políticos históricos, de lo que pasó dentro de una dictadura y de lo que está pasando dentro de la democracia que la siguió.

No es un alegato comunista, aunque pueda parecerlo, casi podría acercarse más a ese pseudocomunismo chino en el que el capital privado existe en contra de todo principio pero como lógico desarrollo de esa acumulación de riqueza.

Esto es más bien un grito desesperado a cómo están las cosas, a lo podre que está el sistema, a lo que podría hacerse con buenas intenciones y un poco de sentido común.

Lamentablemente hoy en día es mejor mirar para uno mismo y dejar a los demás ahogarse en su miseria que intentar estar algunos un poco menos bien para que todos podamos estar un poco menos mal.

No soy economista, ni abogado, ni política ni nada que se le parezca, simplemente creo que puede haber una solución directa, nada sencilla y lógica al ritmo de nuestra mala economía.

Hay que ver que cosas se escriben cuando se encuentra uno a un hombre intentando contener las lágrimas en la calle por la marcha de su negocio, y por ende, del de los demás.

Una casa

Digno de ver

Vía Chipi :-)

Puede parecer increíble...

... ¡pero sonríe!

La mujer del cántaro roto está a punto de ser concluida, aunque ya no parece triste. Es más, diría que se ríe y sospecho por qué: de un error puede aprenderse algo, como a hacer un reflejo en una piedra que sobresale del agua por culpa de una pincelada mal dada...

Proyecto: sueño

De esta mujer ya había hablado antes.

Ahora ya tiene forma.
Mañana tendrá colores.

La dama del cántaro roto

Hace días que la vi por primera vez. Más bien noches, pues su llegada tuvo lugar de la mano de los emisarios del sueño, esas golondrinas que pululan en vuelos entre lejanos y rasantes cuando la mente se relaja y permite abrir las puertas al subconsciente.

Llegó de súbito, como todos ellos, pero llegó no como una visita efímera de las que inducen a la extrañeza propia de esos momentos del sueño, si no que llegó para quedarse y su compañía informe vuelve cada cierto tiempo sin que pase un solo día de abandono.

Parece una de esas mujeres de los prerrafaelitas o más bien del romanticismo inglés y las leyendas artúricas. Se la ve paciente, resignada... Aunque más cierto sería decir que se la intuye, pues su forma espera el ser concebida tal y como se presenta a si misma: sentada en las escaleras de piedra de un antiguo edificio derruido y con los pedazos del cántaro a sus pies y el líquido acuoso derramado. Viste de azul oscuro, casi berenjena, y lleva los cabellos oscuros recogidos mientras unos enormes ojos miran a quien contempla, quizás a la espera de una respuesta a la eterna pregunta del ¿qué puedo hacer ahora?

En cierta forma, recuerda al final del cuento de la lechera pero con un devenir diferente ya que esta dama portaba agua, líquido sin valor alguno y su sino es la espera. Sin más.

Será la siguiente tras aquella calle que ya apunta a un fin.

Mientras tanto, su presencia fugaz en el recuerdo me dirá cada día que me sigue esperando.

Marcho

Voy dir moyar el tobillu n'esta playuca pero colaré pa casa en breves, porque tovía nun marché y ya toy echando en falta la bestia blanca...

Imagen de Esposende, Tiago Silva

O lo que es lo mismo: si alguien me busca, que sea en Portugal ;-)

Ayalga

Hace unos días que le debo una a un colega y se la voy a devolver con la siguiente imagen, una vez que haya pasado al color. Espero que quede bien porque esta foto no lo hace honor alguno al dibujo.

El tema es la mitología asturiana. Más concretamente se titula "ayalga" porque ese es el nombre que se daba a los tesoros que guardaban los cuélebres bajo las rocas. En la imagen, la ayalga aparecerá no sólo como la olla con el tesoro oculta bajo la roca si no como la personificación de la misma en la figura de la mujer que cautiva al cuélebre, mientras que a sus pies aparece un Ventolín, personaje mitológico humanizado en la imagen de un niño pequeño que, pertrechado con una caracola, transmite las cartas o palabras entre los enamorados que se encuentran lejos. No en vano, sospecho que este será un regalo de mi colega a su novia.

Espero que les guste a los dos :-)

La biblioteca del mar

Es un lugar extraño para guardar cualquier tipo de cosa, aunque, indudablemente, nunca nadie se aventuraría a buscar nada allí de no saber que ese algo se encuentra precisamente en ese lugar.

Mil y una veces lo he visitado. Mil y un sueños que llegan y se van. Siempre es el mismo lugar.

Siempre vuelvo. Siempre está allí.

Es un espacio angosto. Claustrofóbico podría decirse y no sólo por las condiciones físicas. Parece un pasillo largo conformado en sus paredes por rocas de la altura de un edificio de varios pisos. Desgastadas por el azote de las aguas y con un color marrón oscurecido por el agua. Es muy abrasiva así que el cuidado del roce hace lento el avance y peligrosa la cercanía.

El olor a salitre lo llena todo.

El suelo no deja de ser arena húmeda, no en vano, el espacio conformado es fruto de una bajada de marea y el lugar no deja de ser una zona de costa en un asentamiento desconocido. Plagado de esos charcos que indican la presencia más que cercana del nivel del mar, no lo ves si no en la lejanía, pero a tu misma altura, generándose la angustiosa sensación de que una pronta subida de las aguas y tu presencia a su misma altura, te podría dejar aislado en el medio de aquella garganta submarina.

Hay un miedo latente.

El lugar se halla en una de las paredes, siempre en el lateral derecho. Surge como una simple abertura en la roca que se torna oscura y profunda. Sólo algas y pequeños charcos en las rocas y ese vano en cuyo interior el espacio se genera como si de una segunda versión interior del pasillo externo se tratase. Esta vez cubierto y con suelo pétreo.

Caminas. Caminas por aquel espacio, desconociendo la procedencia de la luz que te permite ver y con el miedo de la subida de las aguas.

Hay una antesala natural. Una caverna de tamaño medio totalmente empapada y en cuyo fondo se encuentra una especie de puerta con varios peldaños de acceso y una hoja de maderas carcomidas de color rojo teja ajado por el tiempo y la humedad.

Al ascender los peldaños, el olor lo llena todo. Es el olor del papel húmedo. Y allí está: una sala de planta casi rectangular conformada al modo de una girola de amplio grado de desarrollo, de techo relativamente alto y extrañamente parecida a una vivienda decimonónica que llevase cerrada casi un siglo. Pero esta no está cerrada. Tú la visitas con frecuencia aunque la sensación que te embarga al entrar es siempre la misma.

Los libros llenan amplias librerías desarrolladas por toda la pared derecha, mientras que la izquierda presenta estantes alternos entre los cuales aparecen ventanas cerradas con maderas clavadas a las paredes desde el interior y alguna con la ventana original de madera con sus contraventanas también cerradas.

Alguna vez te asomaste para comprobar que la marea seguía baja y que podías salir, y la sensación táctil de la madera humedecida te hizo preguntarte cómo aun podían seguir allí aquellos viejos papeles. Junto a ellos, cual gabinete de maravillas, miles de objetos extraños. Unos reconocibles, otros no tanto. Un astrolabio, un recipiente de cristal con algo indeterminado en su interior, objetos varios de cobre dorado, representaciones figurativas. Una de ellas es un círculo en cuyo interior se hayan múltiples semicírculos. Es una representación plana de ella, un icono. Al igual que las otras pequeñas figurillas que pueblan muchos de los recovecos.

Siempre te espera allí, con los brazos abiertos. Lo sabes y acudes en su búsqueda, pero hoy no está en su lugar habitual y eso te provoca más intranquilidad aún que la subida de la marea.

Nunca la he visto en persona. Sólo conozco su historia, sus iconos, su procedencia y sus múltiples apodos confusos, aunque un nombre suena frente a los demás pese a su fama en Éfeso: Astarte Siriaca.

Es curioso ver, literalmente, cómo de reales y tangibles se vuelven las cosas en los sueños. Pero volver a los mismos una y otra vez, resulta no sólo extraño si no inquietante.

Sospecho que podría reproducir un plano de esta zona costera e incluso imágenes detalladas de esta extraña biblioteca.

Reconforta la estancia, pero nunca hasta hoy la ausencia de la llamada Diosa de los Mil Pechos fue tan acusada.

Creo que echo de menos a alguien.


Mucho.

Techos de verde hierba

Había ido de visita. Conocía a la gente que trabajaba allí y tenía el leve recuerdo de que las cosas no eran así.

Era una catedral a media escala. Donde una real es enorme, aquella era como una basílica mediana pero llamada catedral. Una mezcolanza extraña de estilos donde lo mejor, como en el gótico, está en la partición en altura de los pisos: aquella tenía un sótano donde estaban mis conocidos y sobre él, varios pisos diáfanos donde se encontraba la zona dedicada al culto, un acceso a la zona superior donde se hallaba un despacho y varias habitaciones privadas más, a la par que un gimnasio y varias salas de actos con un patio interior que dejaba a la vista la zona inferior.

Sobre todo esto, un techo de bóvedas de varios paños pintadas en azul y con la pintura caída por la humedad. Todo el polvo de pintura desprendido de la cubierta inundaba las estancias por completo junto con la humedad.

Saludé y lo primero que saltó a la vista es cómo manaba el agua de uno de los pilares que soportaban la estructura superior.

- Es un gran problema lo de las filtraciones pero aun no se ha subido a ver qué pasa.

- ¿Aun no? ¿Puedo ir a verlo?

- Claro. Subamos.

Y comenzamos la ascensión por las escaleras de madera laterales que partían de los pies de la sala de culto, en la cual un hombre en bata blanca con una casulla roja y dorada gritaba discursos mientras miraba con desprecio a quienes subíamos por aquella escalera.

Ascendimos viendo las dependencias del segundo piso. Desde ellas no se veía la escalera, que discurría paralela a la pared de los pies de la basílica, entre los enormes pilares de piedras talladas y una pared de ladrillo perforada por un óculo enorme sin cristales de paredes de más de un metro de espesor donde anidaban las palomas. El agua seguía resbalando por las piedras.

Al llegar al ándito que recorría toda la parte superior, entre la cubierta y las bóvedas, el panorama se hizo aun más desagradable y peligroso viendo cómo el agua filtrada de algún lugar encima del techo había podrido las cimbras de madera de las falsas cúpulas internas que sustentaban toda la estructura. Estaban negras y en algunas zonas, una especie de moco cubría la madera, mientras que el agua discurría a borbotones desde arriba.

- ¿Es posible subir aun más para ver de dónde sale todo ese líquido?

- Sí, hay una puerta pero nadie ha salido desde hace siglos.

- Habrá que ver de dónde viene el problema...

Y se abrió aquella pequeña puerta de acceso a la cubierta. Era negra, de hierro, de un metro escaso de altura. Estaba intacta ante el paso del tiempo a pesar de no haber sido usada hacía mucho. Y extrañamente seca pese a toda la humedad circundante.

Al pasar al otro lado, el panorama fue sorprendente. Accedimos a la parte superior de una iglesia de muchos pisos esperando encontrar una techumbre, pero sin embargo, a donde accedimos fue a una pradera verde preñada de montículos en cuyo centro se ubicaba una estructura exagonal de piedra gris.

Por aquella extraña pradera, mujeres vestidas de monjas con hábitos negros acarreaban cubos mirando con extrañeza a los nuevos visitantes pero sin decir una sola palabra.
Dimos un pequeño rodeo por la zona, sin perder de vista la puerta. Al aproximarnos a la construcción de piedra, se observaba desde fuera que poseía unas extrañas cisternas similares a bóvedas de media naranja invertidas, fabricadas en cobre y que, al observarlas desde los montículos cercanos, se veían como contenedoras de agua con unos conductos que la llevaban hacia un espacio central similar a una piscina dorada con líneas y estrellas negras marcadas en sus paredes.

Una vez dentro de aquella estancia, bajo las medias naranjas invertidas, siguiendo los conductos del líquido, bajo la gran piscina, estaba el origen de la podredumbre del techo del edificio religioso y el desgaste de la base de piedra del mismo.
Eran los baños de aquellas extrañas mujeres que acarreaban cubos mirando con extrañeza a los inesperados visitantes y vertían el agua de deshecho por un gran desagüe directamente al suelo-techo del edificio enterrado.

Entonces sonó el despertador. Uffff que mal rollo.

El libro verde

Verano, calor, mucho calor, cuatro de la tarde y ¿qué hacer? Leer. Y cuando lees y hace mucho calor, te duermes...

En la línea habitual de dibujo previo, mancha de color y afinamiento del dibujo a aceite y pincel seco. Y tres dibujos previos para poder realizar el final: uno de la ventana, otro de la mecedora y un último de la postura en la silla. Se me siguen resistiendo las sombras :-( Habrá que insistir...

Indudablemente no es lo mismo pintar algo que ves, que pintar algo que sueñas. Lo segundo es mejor siempre, si consigues recordarlo.

Entre la noche y el día, el sueño, II

Como ya lo tiene quien tenía que tenerlo, ahí va la versión completa y pequeñita del apaño.

Es un poco extraño, pero cuando no hay nada de lo que sacar algo, a veces salen estas cosas.