Democracia socialista presunta

No suelo verme a mi misma como uno de esos paisanos que se encuentran en los bares que a la mínima oportunidad para hablar sobre un tema político saltan como propulsados por un resorte mágico y llegan incluso a los puños en ciertas ocasiones, pero sí me veo como alguien que además de tener ojos y oídos piensa sobre las cosas que suceden. Y no me gusta lo que veo, oigo y pienso respecto a lo que está sucediendo últimamente. Hoy he visto esta noticia que curiosamente no salió en ningún medio de in-comunicación de los habituales que no cesan de contarnos una y otra vez lo grandes que son todos, lo cabrones que son algunos o cómo se echan pestes unos a otros por un asunto de viajes en avioncitos pagados por la mayoría para disfrute y autobombo de cierta sección política, cuando no nos lavan el cerebro a base de fútbol y promesas de dinero regalado.

Me preocupó mucho hace tiempo que el tío que firmaba los convenios y era mi jefe, se limpiase el culo con los mismos.

Me preocupó mucho que el mundo académico fuera una casa de putas mal avenida donde se beneficiaba a unos y se jodía a los demás por el simple y mero hecho de que no se fuera coleguita de tal o cual persona.

Me preocupó bastante que por presuntos cambios de gobierno de una consejería regional me dejasen tirada con la presentación de mi único y gratuitamente cedido libro, de la misma manera que dejaron tirados los ejemplares en sus sótanos y un vivo se dedico a venderlos en ebay rompiendo mi cesión gratuita de derechos con condición de libre difusión, que no venta. Me preocupó muchísimo más cómo a la misma consejería le tiraran de un webo mis protestas, cartas, llamadas y que se me negase una cita con la antes consejera.

Me preocupó la de mi madre que el tribunal de mis últimas oposiciones fuera en su mayoría ignorante de lo que tenía entre manos y que no sólo se ofendiera por mi queja oficial ante su desconocimiento si no que además les pareciera mal que me quejase. Peor fue lo del "no hagas nada" aconsejado por los "sindicatos grandes".

Pero lo que más me preocupa de todo es lo que pasó ayer en el famoso mitin del PSOE aquí al lado, principalmente porque se escuchan muchas cosas que suenan como lejanas hasta que se conoce directamente a quien le ha pasado el asunto. Entonces te asustas de verdad.

Podría decir que una persona intentó expresar sus opiniones ayer en dicho mitin y salió gracias a la seguridad del evento. Sería una verdad a medias.

Podría decir que fue un miembro del PCPE y la cosa se tornaría más nublada. ¿Un miembro de un partido político sacado a rastras de un mitin de otro partido? Es que no saben lo que hacer para llamar la atención, dirían algunos.

Podría decir que por expresar una opinión en voz alta una persona fue arrojada por los gorilas de un partido político del escenario abajo. ¿Podríamos pensar que fue una agresión?


Pero lo que voy a decir es que no es la primera noticia que tengo de que este mismo partido -seguro que algún otro también- tiende a acallar y coartar los derechos de expresión de todo aquel que resulta discordante con sus directrices. Pasa con los encuentros de las actividades para mujeres -la mayoría abuelas jubiladas muy preocupadas por sus pensiones- y el socialista presidente regional, que curiosamente se somete a una ronda de preguntas repartidas de antemano por la organización del evento. Pasa con el montón de firmas recogidas en el municipio contra la zona azul y la respuesta de "me paso las firmas por el forro de los cojones" -no recuerdo si fue literal pero eso se rumorea- de nuestra dirigente local del mismo partido. Pasó con aquel de Gijón al que metieron un par de días "a la sombra" por dedicarle piropos al de las preguntas pactadas. Pasó con aquella vez que me tocó presidir una mesa electoral y veía como una y otra vez el mismo elemento del mismo partido político venía una y otra vez con gente del asilo y les entregaba un sobre cerrado para que pusieran su DNI e introdujesen el voto en la urna. Pasó con aquella historia de las papeletas electorales en sobre cerrado que cierto asilo distribuyó a la hora del desayuno con la advertencia de "esta es la hay que usar". Y pasará de tantas otras maneras que no sepamos, que la cosa da miedo.

Da miedo porque nadie se atreve a hablar del tema. O bien porque no interese o bien porque se tenga verdadero miedo. Parece mentira que a los treinta y pico años de presunta democracia en la que vivimos sucedan estas cosas y nos quedemos tan tranquilos.

¿Vendría el individuo este a dar el mitin aquí esperando otro recibimiento similar al que tuvo Juancar con las banderas republicanas? ¿Sería por eso por lo que vino? ¿Sería porque busca el famoso voto histórico? ¿Seremos tan imbéciles que viendo lo que vemos seguiremos votando "históricamente"?

Lo que me hace pensar no es ya tanto el por qué vendría si no el por qué vino tantísima gente a verlo y no se comentó nada de ese incidente teniendo en cuenta que la persona a quien arrojaron es un conocido en la zona.

Pensar en tener miedo respecto a estas actuaciones y guardar silencio sería un error que nos enfocaría directamente hacia la pérdida progresiva de libertades y hacia un retroceso político que en nombre del presunto socialismo nos estaría de nuevo rigiendo bajo un renombrado fascismo encubierto por la pasta, la publicidad y las palabras vacías de estos nuestros líderes, sean del color que sean.

Me da vergüenza lo que está pasando. Me da vergüenza que estos señores y señoras -por llamarlos de alguna manera- se comporten como caciques con aquellos a quienes representan y que no dejan de ser quien les pagan los sueldos.

Me da vergüenza que digan que me representan. Pero lo que más me dan es asco por llamarse a si mismos "líderes".

Un líder guía a una multitud en pos de beneficios para esa misma multitud, no para sí mismo ni para una pequeña minoría dentro del grupo. Pero claro, tanto meter gilipolleces en los diccionarios de la RAE, que luego pasa lo que pasa, que se confunde el significado de las palabras y lo mismo da líder que cacique.

No siento inclinaciones por ningún partido político del momento, pero lo que sí siento es que debo dar mi apoyo a Juan Pablo y la gente que salió en su defensa. Sois de lo poco que hace uso de la poca libertad de expresión que nos queda.

Lo doy por terminado

¡Por fin! El pelo me costó un riñón, pero el Azul de Prusia de Cheche fue un gran descubrimiento.

Está hecho bajo el procedimiento habitual: primero a lápiz, manchas de color, afinamiento de color y por último, detalles. Entre esos detalles, lo de las rallas del chiton fueron un accidente, que, como siempre, se aprovechó muy bien para darle un pelín de sensación de ligereza a la tela. De la misma manera que la novedad también fue otro accidente con las mezclas al haberse secado la paleta y tener que volver a mezclar... ¿Cuántas grandes obras de la pintura no serán el resultado de un "incidente" con las mismas?

Tiene algo nuevo que me encanta: luz. Y claro, de su mano viene el volumen. Casi podría decir que ese brazo tendido hacia abajo me recuerda a Sorolla, pero voy a tener que practicar mucho para llegar a sus extremos ;-)

Dejo detalles con calidad por si alguien se anima.

Como le contaba a Crazycow, creo que me voy a permitir el lujo de decir que es lo mejor que pinté hasta ahora.

Buenas vibraciones musicales

Tu Vou Fa L'Americano, Adriano Celentano
BSO de El Talento de Mister Ripley

Oh my god!

Esta mañana me he levantado tras una noche misteriosa escuchando ruidos a las dos de la madrugada procedentes de la casa de arriba. Me he pegado una ducha y me he peinado -cosa rara- para descubrir al ponerme las gafas que soy -actualmente y hasta que me crezca más el pelo- igualita a este conocido personaje:

Ya decía yo que a mi alrededor pasaban cosas muy raras, pero a Scoobhito lo veo un poco pálido últimamente... No me peino más.

Hablando de adicciones...

...no íbamos a pensar que son sólo cosa humana. Por ejemplo, desde aquel día que una llamada telefónica me alejó de mi café para dejarlo a solas con Hito, cada vez que en casa se pone la cafetera sucede lo siguiente.

El veterinario no tiene ni conocimiento de otro gato adicto al café ni explicaciones al por qué sucede esto más allá del hecho de que al gato, simplemente, le gustó. Eso sí, que no espere que le ponga una tacita que bastante espídico anda ya ;-)

Miedo

Miedo es cuando ves a tu gato a un metro de la ventana abierta - aunque sólo sea con el batiente- dispuesto a modo de ataque y reparas en que en la ventana hay un gorrión posado que apaciblemente se da un banquete con los pulgones de tus plantas, sin reparar en el peligro que acecha.

Eso sí que es miedo...

No saltó. Cerré la ventana de inmediato para evitar el "pánico".

Todmüde

Ich bin todmüde. Heute habe ich meine letzte Prügung der deutschen Fremdsprache und ich habe schreckliche Angst davor. Es ist gänzlich dumm, weil ich private Unterrichten während des Kurses hatte. Also heutzutage verlasse ich mich nicht auf meinem Kopf, der nicht gut funktioniert.


Ich bin todmüde und ich habe Lust zu ruhen. Vielleicht Morgen...

Estoy mortalmente cansada. Hoy tengo el último examen de alemán y tengo un miedo terrible. Es totalmente tonto porque tuve clases privadas durante todo el curso. Pero hoy en día no me fío demasiado de mi cabeza, que no va muy bien.

Estoy cansadísima y tengo ganas de descansar. Quizás mañana...


I'm very tired. I've got today my last examn of German and I'm terrified of it. I't's absolutely dumb, 'cause I've been receiving personal lessons the whole year. But I don't trust in my head today. It doesn't work.

I'm exhausted and I need to have a rest. Perhaps tomorrow...

Schreiende Katze, Gato gritando, Screaming Cat, The Cat Gallery.

Ophelia, Odilon Redon

Tarareos en voz baja

Se movía despacio. Tanto que era increíble que consiguiera mantener la bicicleta erguida sin tambalearse hacia los lados.
Ambos eran viejos, casi podría decirse que debían de proceder del mismo año. Él tendría unos 80 o 90 años. Su bicibleta más o menos los mismos pues era un modelo de esos de hierro con el sillín a la misma altura que el manillar y que obligan a quien la lleva a caminar casi agachado. Daba cuenta de su vejez, no ya su aspecto añejo, la pintura verde azulada medio desconchada pero sin herrumbre, si no su aspecto en general: sus frenos eran una prolongación endeble del manillar. Uno se unía a la rueda delantera mediante una varilla sólida y el otro era un cable tendido hacia la rueda posterior. La delataba en su antigüedad la ausencia de toda ergonomía en su diseño, destacando sobre todo aquel sillín trasero excesivamente ancho, más propio de llevar bultos que de estar destinado al uso de personas, y como tal se ha dicho, bulto llevaba. Iba cargado de hierbas cortadas y atadas a modo de fardo con lo que parecía una camisa reutilizada.

Él era un mapa de vida vivo. Piel curtida, oscura, surcada por las arrugas propias de quien ha vivido mucho. Era delgado pero fuerte. Mantenía el pelo blanco bien peinado hacia atrás como es frecuente en los hombres de su época. Vestía pantalones de mahón azules, raídos pero limpios y planchados y una camisa de cuadros en colores claros, también perfectamente cuidada.

Era una mañana soleada, muy temprano, tanto que se podía ver cómo el sol se filtraba bajo las nubes alargando las sombras de las cosas y potenciando sus colores hasta extremos increíbles, dotando al paisaje de ese color que sólo puede verse en los amaneceres y los atardeceres.
Estaba fresco pero agradable. Se olía el calor que traería el día con su avance.

Se movía despacio. Tanto que creí poder alcanzarlo andando si apuraba un poco el paso.
Al pasar a mi lado me trajo el recuerdo de aquel otro hombre en bicicleta con fardo de hierba que también madrugaba para recogerla: mi abuelo.

Lo curioso es que ambos tenían algo más en común que su medio de transporte, su dedicación a recoger hierba para los animales, sus pantalones de mahón y el cuidado en su imagen personal: ambos cantaban en voz baja mientras su vida transcurría tranquila como su paseo en bicicleta con el saber de una labor cumplida.

Y entonces, lo descubrí. La felicidad no viene y se va. Está ahí, pero es tímida y se esconde cuando sabe que la miras. La felicidad es ese momento en el que uno canturrea sin saber por qué, sin tener motivo, pero sabiendo que lo pasado, pasado está y que lo único que tienes como cierto es el presente. Cuando ese presente es calmo, entonces la felicidad sale de su escondite y uno le canta, en voz baja, casi para sí.

Últimamente hay días que canto, como los dos ancianos de la bicicleta.

Velha Infancia

Velha Infancia, Tribalistas

E-Administración

Estamos modernizados pero del todo: solicitamos el borrador de la declaración de la renta por internet con un portal muy chulo y donde podría decirse que cuesta poco encontrar dónde solicitar el borrador. Todo esto se hace previa aparición en correo normal de una carta con un código para poder solicitarlo.

Hasta aquí todo bien.

Se solicita el borrador y no llega nunca. Se vuelve a la página para consultar el estado del asunto y se ve que el borrador está pendiente de confirmar. Es más, estamos tan informatizados que tenemos un documento en PDF -menos mal que no es un .doc- con el borrador que tenía que haber llegado a casa. Bien, tontería mía que no me dio por pensar que todo estaba informatizándose.

Se comprueba el borrador en formato PDF para darse cuenta de que es a devolver y que el número de cuenta está mal. No pasa nada: hay una opción en la web que te permite modificar el borrador on-line...

Mmm, pues no, la modificación del borrador te lleva una y otra vez a la primera página donde puedes ver el borrador mal configurado e ir a modificarlo sin poder modificarlo... eso sí, hay un número de teléfono y una página web para enviar sugerencias y preguntas. Vamos a enviar nuestra sugerencia y al dar a "enviar"... ¡OPS! Error de servidor. A tomar pol saco la modificación, la sugerencia y la comunicación del error a través de medios informáticos.

Paso dos: llamar por teléfono al número.

Mil llamadas después... Consigo modificar el borrador y de paso confirmarlo. Por teléfono.

Dos cuestiones:

• Teniendo en cuenta que en tus datos fiscales aparecen todas las cuentas bancarias donde tú apareces y que va a ser lógicamente en una de esas donde se te ingrese el dinero de la devolución, ¿cómo es posible que tengan bien los números de cuenta en los que hurgar pero no el de "a ingresar", si tiene que ser uno de esas mismas por cojones?

• ¿Tener que recurrir al teléfono es E-Administración? A mi me parece que no...

Londres 2

Entre las otras cosas que se pueden ver en Londres cuando se viaja liviano de dinero está el Real Observatorio de Greenwich -si se pregunta por el sitio a alguien ha de recordarse que se pronuncia algo tal que "royal observtry o'grinich" porque puede que no se nos entienda...-.

Lo destacado de este sitio es que, al margen de ser el lugar de paso del Meridiano 0, es un parque impresionante dominado por una pequeña colina sobre la que se sitúa el observatorio, un museo de lo que podría llamarse la historia del telescopio y del tiempo donde se puede encontrar modelos de aparatos utilizados para la navegación y la observación de las estrellas de hace unos cuantos siglos, un planetario y una "cámara oscura" que me dejó bastante alucinada pues no dejaba de ser una pequeña garita con una mesa redonda blanca en su interior que, gracias a un juego de espejos y un pequeño agujerito, nos mostraba una especie de "tele" en tiempo real de los edificios de la entrada del parque. Realmente impresionante para ser tan poca cosa, pero tantas veces como escuché hablar de ello, al verlo...

Por otro lado, el parque, como todos, es una preciosidad que invita a tumbarse en la hierba y disfrutar del clima como lo hacía toda la gente que estaba allí cuando salíamos y hay una cosa curiosa: de noche un láser verde marca el meridiano a una distancia de unos 15 kilómetros hacia el muelle. Claramente de día no se ve.

Dos datos presuntamente necesarios para visitar este lugar: desde el centro de Londres se necesita coger un par de metros y dos trenes para llegar, pero como en todo en este lugar, no hay pérdida posible. La otra cosilla es que si se tiene un GPS a mano, el meridiano 0 no pasa por la línea donde todo el mundo se va a hacer la foto -había verdaderas colas cuando en la parte de abajo del observatorio hay otra línea secundaria bastante menos masificada-. El motivo: dice el propio personal del museo que pese a todos los estudios realizados en este lugar para marcar los rumbos a los marineros, cuando los americanos sacaron sus aparatitos, pusieron el 0 donde a ellos más a mano les gustaba, esto es unos 10-20 metros más al este, más o menos donde el mirador...

De paso que se viene hasta aquí y si no se tiene la desgracia de encontrárselo en reparaciones como nos pasó a nosotros, tenemos la reproducción del Cutty Sark a pie de río y por la villa hay un paseo interesante en lo que construcciones se refiere y a mercadillos ocultos en plazuelas. Es mejor tomarse el paseo hasta este lugar como un "medio día", si no un día entero.

Por el camino nos queda un paseo en tren por los llamados Dockers, antiguos muelles ahora reconvertidos en zona de hipermegalujo con edificios altísimos que rompen totalmente con la belleza de la construcción de la zona. Por aquí queda el famoso "Pepinillo", que no sé por qué me recordará a la Torre Agbar...

De aquí se puede pasar, ya que gracias al metro todo pilla de camino, por la Torre de Londres, pero nosotros obviamos el paseo porque nuestro fin de semana coincidió con la Maratón y precisamente por ese lugar era donde la gente seguía a los participantes, convirtiéndose el metro literalmente en una caja de sardinas de parada en parada. Una locura que nos llevó a huir hacia la parte centro y visitar Trafalgar Square y Picadilly Circus de camino a la National Gallery que pillamos cerrada y que es otro de esos sitios tan sumamente interesantes que se pueden visitar gratuitamente. Una pena tremenda para mi el no haber podido entrar, pero a las seis, todo cerrado. Habrá que volver ;-)

Respecto a las dos plazas mencionadas, Trafalgar estaba medio tapada por un concierto celebrado esos días pero no dejaba de ser una aglomeración de construcciones neoclásicas rodeando una plaza enorme cómo no, junto a otro parque y todo ello presidido por la estatua del Almirante Nelson.

Picadilly Circus... como que me esperaba otra cosa. Simplemente es un cruce de varias calles en uno de cuyos extremos si sitúa una estatua de Eros sobre un pedestal donde montones de gente se sentaban, digo yo que será punto de encuentro por las teles gigantescas que adornan las fachadas en esta zona y que hacen al visitante tener la sensación de estar en una secuencia de Blade Runner... En comparación con Greenwich esto es la multitud en todas sus dimensiones y mírese donde se mire.

En uno de las calles de esta plaza está el también famoso Trocadero. No entramos pero tiene aspecto de ser una especie de centro comercial mezclado con pubs. Dicen que hay mucha movida nocturna en este lugar porque es la zona de copas de moda...

Y cómo no, siguiendo por aquí hacia el norte llegamos a Chinatown y al Soho. Es curioso ver rickshaws -a pedales- por la calle en una ciudad europea, pero los hay. Lo de Chinatown salta a la vista en el momento en que se llega, cuando a ambos lados de las calles lo único que se ven es restaurantes orientales y tiendas de medicina tradicional, por llamarlas de alguna manera. Me quedé con ganas de entrar, quitarme los zapatos y preguntar si podían hacer algo por mis pobres pies destrozados de tanto paseo...

También en esta zona surgían por doquier teatros y cines, de los cuales este me llamó mucho la atención: me encantó la película, pero ver un musical en mi primer fin de semana en Londres, va a ser que no.

Por otro lado, el barrio del Soho, en el momento en que pasamos, daba la sensación de ser una zona de movida y no en balde lo llaman el Barrio del Vicio: nunca vi tal congregación de sex-shops y similares en tan poco espacio. Al margen de estas tiendas, había pubs por doquier y muy concurridos para ser las 7 de la tarde. Eso sí, me dio cierta sensación de estar en Chueca.

Cosas interesantes que se encuentran por el Soho... Una licorería digna de ser museo pues esto de la imagen es una pieza de coleccionista de las que sólo hay unas ¿10? Ojo al precio de la de 1926.

Y poco más hay que decir de Londres más que lo dicho y esta entrada para dos días.

Bueno sí: esa gastronomía tan perronera de la que todo el mundo habla. Digamos que si se desayuna a la inglesa, el resto del día se puede sobrevivir a base de sandwiches aunque siempre nos quedará el Starbucks -uno cada dos manzanas de edificios o así-, que café café, lo que se dice café... es un asco pero tiene galletas y pastelitos interesantes -¡¡¡dios esas galletas escocesas de chocolate y caramelo qué ricas estaban!!!-.

Creo que algunos de los famosos pubs dan de comer los fines de semana entre ciertas horas y algunos incluso de cenar. Lo mejor es llevar planeado el dónde están, si hay cocina y a que horas está abierta y para ello lo mejor es visitar esta página.

No hay demasiados platos y nos sale un poco más caro que comer por la calle pero está buena la comida. Suele salir por unas 30 libras dos platos con dos pintas, sin postres y bueno... alguien me dijo "steak es filete" y dije "me lo pido". Lo que no sabíamos era el significado de la palabra de al lado y en lugar de carne llegó pescado. Pero ciertamente estaba muy bueno.

No me suele dar por comer gambas con cuchillo y tenedor, pero a falta de servilletas en abundancia, buenos son cubiertos. Por cierto que el del "steak" pidio "lamb" y su cordero tenía una pinta estupenda.

Otro de los platos interesantes es el "fish and chips" que me cené dos veces: es una especie de pescado blanco -presunta panga pues nadie supo decir qué pescado era- rebozado muy crujiente y servido con patatas fritas y salsas. Aviso sobre las salsas: la mostaza inglesa es lo más parecido que nunca saboreé a chupar un tubo de escape. Una gran recomendación sería NO PROBARLA bajo ninguna circunstancia.

La otra sugerencia gastronómica que está de impresión son las "Baked Potatoes", patatas horneadas con bacon y queso fundido. Riquísimas.

Y hablando de pasteles, en aquel restaurante pequeñito de la esquina, dedicado a la fritanga, los sandwiches, los kebaps y las hamburguesas, que se llamaba algo tipo "Valencia", había unos pasteles de impresión: sólo recuerdo un hojaldre tan rico como el de este sitio, el que encontramos en aquella pastelería pequeñita en Sintra. Sólo hay que mirar la cara de gusto de Morfeo con el pastelito y el Macallan. No creo que se me olvide nunca :-)

Tres cosas más: no, la Guinness no sabe diferente aquí y allí. Será un condicionamiento del entorno, que presta más.

En los buzones de las casas aparecía este cartel:

Y Lanas: indiscutiblemente, si iba a Londres, tenía que comprar lanas. Y lo hice, es más, al pasar por el control de equipajes tras el "buena lana" que me dijo el poli, sólo le faltó decirme que él también tejía y cuáles eran sus patrones favoritos.

Pasé por I Knit. Estuve una hora mirándolo todo y babándome y acabé comprando unas cuantas madejas de Manos del Uruguay en tonos azules que ya se están transformando en jersey y otras cuantas en azul, dorado y rojo de Seriously Gorgeous en moahir y seda que da gusto tocarlo.

Por cierto que cuando pasé por la tienda estaban haciendo esto:

Me quedé con ganas de las agujas de tejer de bambú, pero no creo que fuera bueno de cara a pasarlas por el aeropuerto.

Sobra decir que cuando volvimos a casa todo parecía más vacío pero sobre todo más lento: estar 15 minutos esperando un autobús que tardó otros 15 en recorrer lo que el metro hacía un dos minutos escasos, fue una sensación muy triste. Casi tanto como comprobar la extraña diferencia que hubo entre un día cualquiera del fin de semana y el domingo de noche, cuando el público de calles y bares se había vuelto más londinense y menos extranjero, pero sobre todo menos bullicioso.

Y esto es todo de la crónica de dos días y medio en la Pérfida Albión de William Blake. Invita a volver :-)

Mi candidatura para Eurovisión 2010

Las Burbujitas, Mojinos

Para Crazycow, porque yo también quiero ser burbujita x-D

Mala Bicha y Rata

Es curioso lo de "llamarse". La pregunta habitual es "¿Cómo te llamas?" cuando lo lógico sería que se te preguntase "¿Cómo te llaman?", aunque esta última puede incitar a equívocos del tipo de "mi mamá me llama A Diario", o "mis amigos me llaman A Voces" o "los hay que No me llaman"... así que la mejor solución a la pregunta sería algo del tipo de "¿Por qué apelativo se te conoce normalmente?" o "¿A qué apelativo respondes habitualmente?".

Es tan sencillo como que uno puede nacer y ser denominado como "X" para acabar convirtiéndose -o más bien conociéndose- con el paso del tiempo como "Perico el de los Palotes" porque los nombre cambian con la persona o con el animal.

Un ejemplo sencillo es esa cosa de pelos que en corre por las paredes, a veces también por el suelo, de esta humilde morada infernal: Hito.

Hito apareció en el Infierno como "el Blanco" porque en aquella foto que me enseñaron había dos gatos: uno negro y otro blanco.

Por motivos raros de chifladuras de Hiro se la bautizó al llegar a casa como Hito -"persona" en Nihongo- y no fue premeditado pero el animalín hace cosas más propias de personas que de animales.

Hito era muy pequeña, motivo por el cual se la llamo "Hitita" una temporada, aunque no creo que tuviera nada que ver con la cultura próximo-oriental si no más bien con su tamaño. Pero luego creció y se convirtió en "Hitota" aunque cuando se pone como en la foto, se la conoce desde "Mala Bicha" a "Hiro Hito", lo cual no debe ser muy bueno.

Por último, y con sus dos años escasos de vida, Hito tiende a ser llamada "Tota" por derivación de su nombre hacia su tamaño: "Hitota". Y lo que es peor aun, "Totona" por apelativo cariñoso...

Eso sí, de vez en cuando hay apelativos que comparten tanto las personas como los animales y que no voy a mencionar porque todos sabemos cuáles son...


Y Rata, el objeto, o más bien el Animal que recibe esas miradas. Nadie puso a Rata en esa postura. Fue Hito. O al menos no había nadie en casa que pudiera tomarme el pelo colocando a rata en esa postura.

Esta gata es muy rara..

Comida parece

Otra cosa es que incite a meterle el diente.

Más ejemplos de comida no apta para todos los estómagos aquí.

Hablando de memes internáuticos

Me llegó uno hace tiempo preguntando por las cosas que me ponían de mala leche y me lo devolvieron preguntándome por las cosas que me alegraban. Interesante. Así que voy a poner cinco cosas que me alegran y voy a redistribuir la pregunta.

Mis pequeñas alegrías son:

• el chocolate, claramente.
• Morfeo e Hito. Hay días en que les retorcería el pescuezo pero me sacan más sonrisas que otra cosa.
• Escuchar la lluvia caer y su olor cuando comienza a llover por el verano.
• Una buena conversación con esos a quienes de verdad llamo amigos.
• Mi pijama de franela :-)
  

Y yo le paso la pregunta de "¿qué te pone alegre?" a: Crazycow -ala, así escribes algo ;-)-, a Axa y a Cheche. Cuéntenme sus alegrías :-D

Arigatou

Axa ha premiado al infierno con este premio, pero como al diablo se le va mucho la pinza últimamente, no fue hasta ahora cuando recordé que debía colgarlo y reentregarlo :-)



Y yo se lo mando a Crazycow a ver si se anima y escribe algo más, a Cheche a ver si la subimos la moral un poco y sin duda tengo que devolvérselo a Axa, que aunque visito poco últimamente sus crónicas, sé que siempre encontraré información interesante :-)

Otra gran gilipollez ministerial

Hace tiempo que había dejado de ver las noticias pero hoy he vuelto a hacerlo para encontrarme conque gracias al Ministerio de Sanidad en colaboración con el de Igualdad (WTF is this?) han tenido y llevado a la práctica la grandiosa idea de dispensar sin receta médica y por el "módico precio" de 20 euros la archiconocida píldora del día después. Lógicamente esto no es un hecho baladí si no que tiene todo un objetivo: disminuir el número de abortos y embarazos no deseados.

Ahí, con dos cojones socialistas, perdón, ovarios.

Podría pensarse que mejor es eso que nada, pero hay cosas que la lógica dice que no tienen sentido. Como por ejemplo, que se pueda dispensar libremente un cóctel hormonal molotov y que se venda como "que no tiene contraindicaciones" cuando hasta el momento era una solución "penúltimo recurso" que en consultorios médicos y despachos de planificación familiar siempre se intentó evitar por medio de la educación y la información sobre otras vías anticonceptivas, léase píldoras y condones. Nos dice la razón que estos dos métodos alternativos sí que se deberían dispersar sin receta y es lógico pagar por ellos, pero ahí entra en juego la lógica de este gobierno de ministros con el cerebro más cerca de las gónadas inferiores que de la cabeza: a partir del año que viene la dispensación de píldoras anticonceptivas en las farmacias será supeditada a la presentación de una receta médica.

- Buenas doctor, soy una mujer hecha y derecha con 30 y tantos a quien le gusta echar un polvo de vez en cuando sin pensar en que pueda quedarme embarazada por un fallo de las otras precauciones. ¿Podría darme una receta para la píldora antibaby?

Pero no contentos con esto nos queda lo de que los farmacéuticos sean quienes decidan si se vende o no el método anticonceptivo a la persona y, por lo visto y hablando con conocimiento de causa, vender "chubasqueros" a todo dios no es una buena idea, motivo por el cual en ocasiones "te piden receta". Así, sin más y sin tener en cuenta que no dispensar una caja de condones puede traer la consecuencia de una transmisión de ETS o un embarazo no deseado.

¿En qué coño -literalmente- están pensando estas ministras? ¿En que un adolescente va a pensar en la abstinencia sexual cuando no le dan medios anticonceptivos en donde deberían? ¿Es eso una medida para disminuir el número de embarazos no deseados?

Sinceramente creo que son ustedes y sus gabinetes absolutamente tontas del culo, porque no me negarán que hay que ser muy imbécil para pensar cosas como estas y lo que es peor aun: llevarlas a la práctica.

Una canción para dos, o más...

You and Me Song, The Wannadies

Nocturno floral

Viendo el panorama de la presunta lluvia ácida -o lo que sea que de vez en cuando me abrasa las plantas de las ventanas- he llegado a la conclusión de que puedo optar por tres duras especies florales, de las cuales una -los geranios- queda excluida de la lista por el repulsivo olor que generan. Así que... petunias y claveles.

Las primeras resultan más baratas si se compran en planta, sea petunia-petunia o lo que venden por petunia-lobelia -que no deja de ser una petunia colgante ya que la lobelia es otra cosa-, porque las semillas no me crecen. Invernadero failed, que se diría.

Los claveles salen mucho más económicos porque crecen perfectamente de los esquejes metidos en tierra que vienen con los ramos. Sólo hay que arrancar las ramitas con pequeños brotes que vienen en las partes bajas de los tallos y plantarlas. El problema es que tardan una eternidad en dar flor, aunque alguna me salió en enero. Raro, raro.

De todos modos y orgullosa de mis florecillas, ahí queda una imagen de las petunias colgantes y otra del tomillo, que increíblemente también ha florecido. Aunque pegajosas las unas, ambas dan un olor y una pila de flores que da gusto verlas. El tomillo me recuerda el olor de la tierra mojada en verano. Presta :-)

Le hago la competencia al balcón de la wela de enfrente, no lo puedo evitar: me gustan las plantas.

En voz baja

Cómo me gusta esta canción.

Wicked Game, Chris Isaak

Londres

Puede ser un tópico decirlo pero "Londres mola". Fueron sólo dos días y medio de visita pero el viaje cundió, quizás gracias a esos horarios europeos que propician madrugones salvajes, pero supo a poco, no sólo ya por la breve estancia si no también por esos mismos horarios que hacen que a las seis esté todo cerrado.

No sé qué idea tenía de la City en la cabeza, quizás un algo rancio, oscuro y húmedo. Nada más lejos de la realidad. Quizás fue un fin de semana raro, pero volvimos morenos y la famosa "niebla londinense" no dio señales de vida, aunque sí eso que dicen de que los días en Londres tienen cuatro estaciones: por la mañana hacía frío y lloviznaba, al medio día había intervalos nubosos, la tarde era soleada y la noche parecía más propia de un octubre cualquiera. Mi recuerdo de abril en el lugar será el calor y el extraño viento cálido que cada noche se levantaba e invitaba al caminante a disfrutar de las terrazas esparcidas por doquier.

Me resultaría absurdo poner aquí imágenes de los típicos sitios a visitar, más que nada porque la red está plagada de ellas, pero sí dejaré constancia de unas cuantas imágenes seleccionadas entre la montaña de fotos que sacamos.

Sobre el qué visitar y el qué visitamos, para dos días con un viaje realizado en plan ultrabarato no merecía la pena aguardar colas interminables para subirse o entrar en atracciones cuyas entradas eran insultantemente caras pudiendo disfrutar de impresionantes museos de entradas totalmente gratuitas: nos tiramos a lo módico y vimos muchas de las típicas cosas por fuera, como las Casas del Parlamento, Westminster Abbey -pues sí, he de reconocer que me quedé con ganas de ver esas bóvedas de abanico-, The Millenium Eye, y tantas otras, pero no nos acercamos ni por asomo a La Torre de Londres ni al famoso puente que se iza para dejar paso a los barcos.

Al contrario de lo que se pueda pensar, no es necesario disponer de un fajo de billetes que permita pagar las entradas -oscilando entre 14 y 30 libras en la mayor parte de los lugares de pago- pero sí es necesario tener una Oyster Card a mano porque la ciudad es enorme y el metro es indispensable para poder moverse sin echar todo el día de un lugar a otro. Con ella y armados de mochila y playeros se puede disfrutar de mercadillos -entre los que me recomendaron Camden Market y Portobello-, visitar el British Museum, el War Museum, el Royal Observatory of Greenwich, la British Gallery -todo es British aquí oiga-, entre otros, sin menospreciar en ningún momento esos parques maravillosos que llenan la ciudad por todas partes.

Hay por así decirlo, tres extensiones verdes destacadas, entre la que se encuentra Hyde Park, impresionante, pero cada cuatro manzanas se encuentra uno con una esquina a modo de jardín plagado de árboles, y lo que más llama la atención es lo cuidado que se encuentra todo. Es increíble y demuestra claramente que las comparaciones pueden ser muy odiosas.

A groso modo y viendo la búsqueda de información que yo realicé para organizar ese fin de semana -me gusta saber qué ver y llevar un poco más claras las cosas antes de viajar- y lo mucho que me ayudaron los consejos de la gente -gracias Boo :-)- voy a dejar por aquí algunas cosillas sobre lo que vimos.

El vuelo fue muy barato: unos 60 euros ida y vuelta con Easyjet, pero te deja en el aeropuerto de Standsted, a unos 40 minutos de Londres. Este aeropuerto es la caña, tiene un metro interno que recoge a los pasajeros del avión y los deja en la terminal donde se recogen las maletas facturadas y demás. No hay pérdida alguna, ni para ir ni para venir, porque está todo perfectamente indicado, lo que sí que hay que tener en cuenta es que las medidas de seguridad españolas dan la risa en comparación con las revisiones de equipaje que se hacen al venir y que más vale llevar todos los líquidos en pequeño y metidos en su bolsa de plástico -las hay gratis en el propio aeropuerto-. A mi me sacaron desde los zapatos a las lanas pero no sufrí cacheo como otros... No me abrieron las cajas de caramelos ni el té pero a gente que venía con nosotros sí que les abrieron todo. Aquí sí que es recomendable ir con un par de horas de antelación porque las colas que montan en esas revisiones son larguíiisimas.

Del aeropuerto de Stansted a Londres se puede ir en bus o en tren, que es la mejor opción porque no tiene atascos. Los billetes tanto de bus como de tren se venden en el propio avión y supone unas 34 libras por cabeza ida vuelta. Es más caro que el bus pero su llegada es segura y los hay cada 15 minutos todos los días. Este te deja en la Liverpool Station, una auténtica gozada de construcción bajo cuyos andenes se encuentra el metro que te lleva a cualquier parte. En la foto de abajo, la estación.

La Oyster Card se puede comprar en cualquier estación de metro, tren o incluso en el propio aeropuerto y es la opción más barata para viajar -1'60 Libras dentro de la zona 1, que es lo que más se visita-. Vale tanto para metro como para tren o autobús y cuesta dos euros, recargándose desde 5 libras a lo que se quiera. No caduca, lo cual es muy interesante, junto con que te devuelven el dinero si no quieres conservarla al irte.

El hotel donde nos quedamos se llama Euro Hotel, cerca de Rusell Square. No está céntrico del todo pero sí que está muy bien comunicado y pilla a mano para ir al British Museum -a 10 minutos andando-. Es un edificio viejo pero está muy limpio, es muy tranquilo y el personal es muy agradable y siempre dispuesto a ayudar. Además ofrece desayuno con la habitación. Es la primera vez en mi vida que vi a alguien desayunar fabada y salir tan tranquilo cuando yo no podía con las tostadas y los huevos revueltos con bacon... Hablando de comida hay un montón de sitios muy cerca para comer y cenar y más de un pub típico donde tomarse una Guinnes :-)

El British Museum, homenaje al saqueo como diría alguno, es un pedazo de construcción neoclásica que alberga ejemplos de escultura, pintura e incluso arquitectura de procedencias muy diversas, entre las que cabe destacar los famosos mármoles del Partenón -lo dejaron temblando pero del todo-, la piedra Rosetta gracias a la cual se descifró la escritura geroglífica egipcia, dos toros alados de Babilonia y mil cosas muy significativas más, destacando una sala en el último piso muy solitaria donde se puede encontrar por ejemplo una armadura samurai del siglo XIX creo recordar.

Y también las famosas danzarinas y músicas que cambiarían la pintura egipcia con su aparición frontal. Preciosas.

Portovello Market es un mercadillo "semicallejero" que los sábados se pone a reventar, donde se puede encontrar desde puestos de fruta a todo tipo de antigüedades. Está en la zona de Notting Hill -sí, sí, la de la película- y decir que no tiene nada de interesante sería mentir. Se desarrolla a lo largo de una calle -kilométrica diría yo- con las típicas casitas pareadas inglesas de dos plantas y bajo que tanto me gustan, todas ellas pintadas de colores distintos y con algún que otro edificio de más alturas en cuyos bajos se encuentran tiendas de las cosas más variadas, desde las típicas de prendas vintage -ojo al precio pues lo que puede parecer un chollo puede encontrarse un poco más allá por bastante menos precio- a discos antiguos o incluso muebles.

Una de las cosas que más me llamó la atención eran las galerías de anticuarios: a través de una pequeña puerta se accedía a un espacio interior enorme, en ocasiones de varios pisos, donde se apelotonaban montones de tiendas, muchas de las cuales no superaban a veces el metro cuadrado literal. Allí se encontraba desde joyería a cuadros, pasando por libros y ropa y todo tipo de objetos de lo más extraño, con largas historias los unos y con un pretendido aire antiguo los otros. Para revolver con tiempo.
Otros de los habituales de la zona y del resto de la ciudad son los músicos. Estos de la foto son muy buenos. A ver si puedo subir el vídeo :-)

En el mismo mercadillo se pueden encontrar puestos de comida que harán que el dinero invertido en la misma baje considerablemente: comida tailandesa, una especie de fiambrera llena a reventar de pescado frito con salsas extrañas costaba como unas 3 libras y podía ser el sustituto perfecto al típico sandwich que todo el mundo lleva, porque otra cosa no, pero ver a gente comiendo por la calle y con el típico café en vaso de cartón...

Y una aparición sorpresa en medio del Portobello: la casa donde vivió George Orwell, todo un lujo.

De Portobello, en un arrebato de "¿por qué no vamos andando?" -no se recomienda- aparecimos en Hyde Park -unos cuatro kilómetros por ciudad después...-. Es un sitio precioso con un lago artificial llamado The Serpentine en medio donde la gente va a pasear en minilancha y esas cosillas. Es curioso pero permite tráfico rodado atravesándolo y no sólo tiene zonas ajardinadas a dolor, si no que tiene pistas para correr para personas y ¡caballos! Invita a sentarse, sin duda alguna. En la imagen de abajo, de camino a Hyde Park nos encontramos con esta escena en medio de una calle vacia de turistas, bueno, vacía no, estaban dos asturianos perdidos que no quisieron coger el metro... y un par de amazonas que iban a las pistas de caballos en el parque.

Al lado de Hyde Park queda Harrods, no nos vamos a engañar, ya que vamos tenemos que verlo y de paso traer algunas cosillas para la familia que no callaba con este sitio. El edificio de los almacenes en si es una auténtica belleza de siglos pasados, más o menos como todo lo que lo rodea, pero el verdadero espectáculo está dentro, pues no sólo sorprende al visitante por el contenido -sí, hay cosas carísimas pero también hay cosas normales y corrientes y la sección de chocolates y tés es una auténtica delicia para quien guste disfrutar de las latas de diseño "art-decó" -sí, tengo un bote de té de aquí porque me gustó la lata- y otras bagatelas por el estilo.
Respecto al "continente", el edifico propiamente dicho, hay que decir que derrocha lujo quizás hasta volverse kitch. La caja de escaleras central está diseñada a modo de templo egipcio con estatuas de faraones y jeroglíficos, todo completamente dorado, para albergar en su parte baja un monumento al trágico final del hijo del propietario. En la parte superior había un cartel que decía "Luxury Toilettes" y que no visité, pero debería de haber sido digno de visita. La perfumería era una sala diáfana completamente blanca que daba a la escalera egipcia mediante balcones de arco carpanel entre los cuales ¡había acuarios con peces tropicales! y ramos de flores frescas enormes. Realmente impresionante para quien guste de estas cosas.

Pero sin duda hay dos cosas que no se me van a olvidar de este sitio: una fue el restaurante italiano donde tres cocineros ataviados con el típico gorro alto de cocinillas hacían masas para pizza lanzándolas a lo alto mientras uno de ellos cantaba ópera en directo para deleite de la gente. La otra, es la decoración de los techos. Todo un contraste el ver algo propio de una vivienda de lujo del siglo pasado sobre la zona de pescadería y carnicería con animal desollado colgando del techo incluido. La imagen de arriba creo que es el techo de la zona de frutas.

Había leído de todo, cosas como que no permitían la entrada según la ropa que se llevase y así, pero el único problema que encontré es que los guardias de seguridad obligan a portadores de mochilas a llevarlas en la mano a modo de bolsos.

The Houses of Parliament, el Big Ben y Westminster no dejan de ser la estampa típica, de obligatoria vista desde el puente de Westminster, uno en tantos de los que pueblan la zona, normalmente atestado. Turistas, trileros, gaiteros escoceses, vendedores de frutos secos en azúcar...
Sólo dos imágenes dejaré de aquí, un primer plano del Big Ben y las coronadas farolas del Parlamento :-)

El Museo Imperial de la Guerra, al otro lado del río, cerca de Waterloo Station, hará la boca agua a cualquier aficionado al tema bélico pues recoge en su interior aparatos originales del tipo de tanques, ametralladoras, submarinos y ¡aviones¡ algunos de los cuales son "transitables", vamos que te puedes subir y esas cosillas. Son unos seis pisos de museo con varias galerías de pintura variables y una exposición fija de armamento y varias salas dedicadas al Holocausto donde se recogen testimonios documentales de supervivientes y propaganda del nazismo que ponen los pelos de punta a cualquiera. Interesante es sin duda la presencia de dos máquinas Enigma originales, una en versión estable y otra portátil que es la que conocemos todos.

Muy interesante es la tienda: está plagada de reproducciones de material bélico tipo las postales con las pin-ups o material tipo las cajas metálicas con los anuncios de los años 20 a 60 tan típicos, así como multitud de maquetas de aviones, música de las épocas bélicas y una importante librería sobre el tema.

Eso sí: se necesita disponer para su visita de unas 3 horas mínimo para verlo completo y dispone de una zona ajardinada ideal para llevar el bocata y tirarse en la hierba a descansar tras la caminata.

Y para mañana más que como en la foto, es agotador darse paseos tan largos, sean en entrada de blog o de verdad ;-)

Un pequeño ejemplo de histeria colectiva

En el aparcamiento de un supermercado, al lado de los carritos, se encuentran dos personas: el pedigüeño de turno a la izquierda de la puerta y una señora con un cargamento de compra esperando por un taxi a la derecha de la misma.

Le añadimos a la situación una Hiro que sale por la puerta a buscar a Hiropadre que está aparcando.

Se abre la puerta para dejar salir a Hiro. Al avanzar hacia el exterior suceden tres cosas al mismo tiempo:

• El pedidor con la mano extendida avanza hacia Hiro que sale por la puerta.
• La señora del carro se gira para ver quién sale: Hiro.
• Hiro comienza a sonar tal que "AAAAH, AAAAAH! AAAAAAAHTCHUUUUUSSSSS!" -pedazo de estornudo- seguido de varios "COFF COFF" -tos chunga bronquítica de la habitual-.
  

El resultado es el siguiente:

• El pedigüeño, cuyos pantalones valen más que toda la ropa que lleva Hiro puesta, retira automáticamente la mano para taparse la cara con ella y retrocede dos metros.
• La señora retrocede dos pasos mientras que pregunta con cara de susto "¿Gripe?".
• Hiro usa un pañuelo de papel mientras contesta a la señora: "No, la alergia de todos los días".
  

Si es que no se puede asustar a la gente con que hay una epidemia gochísima de gripe...

Pues no

Está gris, pero no llueve.
Es la segunda vez que pongo este vídeo pero hoy apetece :-)

No Rain, Blind Melon

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Al margen de las pastillitas de colores, una de las tareas encomendadas fue el encontrar respuesta al eterno enigma de la humanidad: "cuál es el sentido de la vida".

Es curioso. Resulta irónico hasta decir basta el incluir en una confusión tremenda un caos aun mayor para intentar calmar la revoltura primigenia... No tiene sentido. Ni lo uno ni lo otro.
¿Cómo una persona en un mes va a encontrar respuesta a la pregunta que toda la humanidad lleva formulándose, si no ya su completa existencia, al menos gran parte de la misma?

Pues ni idea.

La cuestión es que lo más acertado que parezco haber encontrado a dicho sentido es el lema de un insecticida: como las cucarachas, los humanos "nacen, crecen, -algunos- se reproducen -para desgracia del resto de los humanos-, mueren y desaparecen".

No se me ocurre nada más.

Me he preguntado en alguno de esos momentos de sueño inexistente si el sentido radica en criar primates en una jungla perdida o en criar primates avanzados en una jungla de cemento. Si lo está en descubrir vacunas para gripes extrañas de extrañas procedencias o si lo está en generar virus para guerras biológicas ocultas en las sombras. ¿Será el hecho ser un líder político o un político marcado a dedo? ¿Será el ganar dinero con el sudor de la frente o ganar dinero sin mover un dedo?

Pues no lo sé.

No me llaman los primates ni avanzados ni cubiertos de pelo. No me llama que el destino de la humanidad dependa de mis meteduras de pata ni me llama ocupar una silla a sabiendas de que estoy ahí porque alguien lo ordenó. No tengo dinero, tampoco creo que mi sentido de la vida sea el tenerlo porque dudo mucho su sentido. Lo obtuve con el sudor de la frente, también alguna vez de maneras más sencillas. No tiene ningún sentido.

¿Es el acumular objetos el sentido de la vida? Para algunos, sí. Para mi, no, pese a que en ocasiones piense que me rodea un gabinete de maravillas de difuso sentido.

Lo único que se me ocurre que pueda ser ese sentido es esa puñetera cosa llamada felicidad. Qué será eso que hace que todo el mundo lo busque... Que convierta a quien lo encuentra en el más grande de los desdichados cuando se va, pues no deja de ser mayor la desesperanza cuando la esperanza se va dejando su recuerdo.

Tengo todo lo que podría necesitar, cosa que se plantea como una de las necesidades básicas del hombre de cara a la búsqueda de la felicidad: cubrir las necesidades básicas. El problema es que la cosa no es tan sencilla e inmediatamente aparece una necesidad más complicada, menos simple, que -como no sabemos a qué se debe- se relaciona con esas cosas tan complicadas del alma, la espiritualidad y todo eso de lo que las diversas religiones echan mano: el ser necesita realizarse como algo más que una entidad común dentro de un grupo concreto.

Entonces, ¿qué quieres ser para ser feliz? ¿Pintora? ¿Escritora? ¿investigadora? ¿Cocinera? ¿Ama de casa? ¿Profesora? ¿Qué? En el fondo cada uno es consciente de todas las cosas que es, que ha sido, que no será nunca. Y sigue sin haber sentido más allá de una meta a alcanzar que se presenta siempre como inexistente.

¿Será el exceso de perfeccionismo lo que nos impide encontrar el sentido a nada? Es como una bola de cristal, de esas con nieve de mentira que cuando se agita genera tormentas dentro del agua. Un buen día el muñeco interior sonríe cuando alguien agita la nieve, pero cuando intenta tocar la nieve de verdad que cae por la ventana, es incapaz de traspasar esa frontera de cristal que, curiosamente, otros han impuesto: nunca necesitó ni la nieve de mentira ni la coraza de cristal para ser feliz porque hay nieve de verdad ahí fuera.

La única solución al eterno enigma que se me ocurre es una paráfrasis de la vida: uno puede cultivar flores a sabiendas de que una vez que se consiga la floración, tras un breve periodo de esplendor, la flor morirá. Puede que la planta también. Todos los cuidados entonces fueron en vano cuando el esfuerzo sólo sirvió para unos momentos de belleza efímera y todo el mundo te llamará loco por dedicarte a algo tan poco productivo.

Pero, ¿por qué tienes que dejar de cultivar flores porque te lo digan los demás?

No sé cual es el sentido de la vida, pero creo que seguiré cultivando flores. A lo mejor algún día lo descubro.

Esto sigue en marcha: hacía tiempo que no escribía una parrafada tan larga y tan filosófica :-)