viernes, 30 de mayo de 2008

Músicas concretas

Hace ya unos años me sorprendió gratamente una canción titulada "Lola" -que voy a dejar para otro día- de un grupo llamado Pastora y hoy, como fondo sonoro al requeteremaque de un culebrón, descubro una canción que tiene todos los visos de convertirse en una nueva Lola de este año.
Con todos ustedes Nubla:


Día a Día, Nubla

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¡¡¡Han vuelto!!!!

Hace más de diez años que los vi como teloneros de Kepa Junquera y le comieron el concierto, así que un concierto suyo sólo tiene que ser tremendo.

El próximo viernes día seis de junio a las 8 y media de la tarde, tendremos la oportunidad de volver a ver por esta tierra a Hedningarna y yo ya tengo mis entradas :-D

Dentro del ciclo Músicas del Mundo, el Teatro Jovellanos de Gijón nos brinda esta oportunidad que no se puede dejar pasar, con entradas entre 8 y 18 euros. Si a alguien gusta, que se dé prisa que cuando compré esta mañana las entradas quedaban pocas.
¿Alicientes para ver a estos elementos? No sólo está la oportunidad de escuchar buena música si no que cada actuación suya se convierte en un show cómico tremendo.

Este ciclo de músicas es de lo mejor que hay en este teatro. Dentro del mismo pudimos ver también hace unos cuantos años a Yamato. Ojalá vuelvan y ojalá me entere antes para poder coger entradas más cercanas al escenario, que hay cosas que merecen ser vistas muy de cerca :-)



Neidon Laulu, del álbum Karelia Visa, Hedningarna


Parece una chorrada pero estoy más contenta, sabiendo que volveré a verlos, que un guaje con zapatos nuevos. Hay que ver con qué nos conformamos X-D

A ver si viene Sanna, cosa que dudo.

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miércoles, 28 de mayo de 2008

El soldado y la muerte

En tres partes.







Me encanta esta serie. ¿La habrá en dvd?

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Nostalgia

Decía uno de los cuentos que este nos contaba que cuando Juan Sin Miedo descubrió el miedo tras buscarlo incesantemente, decidió salir a la búsqueda de la nostalgia al ser ese un sentimiento que no había sentido nunca.

Voy a inaugurar una nueva categoría de las etiquetas para recordar esta serie grandiosa, si es que encuentro más de un capítulo. De momento sólo un aperitivo: el comienzo.


El cuentacuentos, Jim Henson


Un verano como otro cualquiera, hablando con unas personas como otras cualquiera, me dijeron tras una larga conversación a la luz de una vela y al calor de una bebida de esas que llaman espirituosas, que les gustaba escucharme. No porque mi voz fuese un prodigio de la naturaleza, si no por la manera en que contaba las cosas que contaba.

No hay nada más claro que el hecho de que se puede contar y se puede decir. Si se dice, las ideas se transmiten crudas, pero si se cuenta -o se narra, lo llaman otros-, las ideas toman forma en la palabra con la que se pronuncian y el significado cobra el aspecto que quien las haga fluir quieras darles.

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Fruta

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martes, 27 de mayo de 2008

Píntalo a rallas y llámalo cebra

Que seguirá siendo un burro.

Parece ser, no lo tengo nada claro, que la casa de cultura de Ciaño, por lo visto, está al borde de su conclusión y apertura, pero ya no será una casa de cultura, si no que será un "Centro de Juventud", lo cual me hace preguntarme si la juventud no tiene cultura que cuando se crea un espacio a ellos destinado -desde la diarrea mental de alguien que decidió transformar lo que tanto cacarearon como ¡por fin! la casa de cultura de este distrito en algo más "moderno"- se transforma en un centro de juventud autónomo mientras que en otros lugares, se integra en dependencias culturales.

Indudablemente, esto ha pasado de ser un pretendido centro donde se potenciaban las acciones culturales propiamente dichas a lo que podría haber sido, de haberse creado allá por época de los famosos romanos, en un coliseo de medio pelo donde se aplicase el famoso pan y circo: mientras que haya salas de juegos, locales de ensayo y ordenadores conectados a la red, estarán entretenidos y no pensarán en cómo se les está reventando el futuro y cociendo los sesos, mientras que se les educa como masas borreguiles de pensamiento nulo.

Hace años las salas de juegos eran unos establecimientos públicos de promoción privada donde se pagaba por utilizar maquinitas y las casas de cultura incluían bibliotecas donde se podía leer libros. Hoy en día, las cosas han cambiado bastante y esta construcción se aproxima más a lo que podría ser un centro de ocio dirigido y semi intervenido de la dictadura sin función cultural alguna.

Unos pocos cientos de metros más allá, un verdadero centro de cultura se cae a pedazos y sufre los últimos estertores de una sala de ordenadores de acceso totalmente público con tecnología prehistórica a falta del cumplimiento del mantenimiento por este cabildo nuestro. Aunque claro, para esta nueva construcción, de algún sitio se tenían que sacar los materiales. ¿Serán los mismos que se prometieron hace varios años que sustituirían al viejo material de esta verdadera casa de cultura? Sin duda alguna, sí.

Y ya que se va a abrir, debe de ser con personal fantasma -o amiguitos con carnet de socio del partido al que tanto se recurre- porque como puesto de empleo público que es, no se vio selección de personal pública ni oferta alguna por ninguna parte...

Y si está en el antiguo colegio, en la casona rehabilitada ¿qué? Porque dudas, a patadas. ¿Será que se abren dos telecentros en lugar de re-equipar el antiguo? ¿Será que la cultura va a ser colocada en este nuevo/viejo edificio? ¿Será que se está preparando las dependencias que albergarán el aula de interpretación del tan manido proyecto de rehabilitación del tren carbonero, después de haber querido eliminar todos los cinturones de hierro de la zona?

¡Viva el socialismo utópico de esta República Bananera!

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Más garabatos

Podría estar bien...

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lunes, 26 de mayo de 2008

¡Shake, Shake, Shake, señora!


Audio, Harry Belafonte; imágenes, Pesadilla Antes de Navidad

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En fin...

Hace menos de un mes y tras un mes de haber dado un aviso para no dejar dato alguno y llamar apurando el último día, me presenté a una entrevista de trabajo. Al menos eso creía yo.

La cuestión es que el sábado llegó una carta del paro, o servicio público de empleo, para la misma oferta. Tiene cojones la cosa.

Acabo de venir de la oficina del paro tras preguntarles si les parecía normal esa oportunidad de trabajo y fue lo de siempre: "a mi es que no me dijeron eso", "es que siempre hacen lo mismo", frase esta última que me hace pensar que no soy la única persona a quien le tocan los webos estas cosas y que se queja por ello.

Pues es lo que hay: una cara como una chapa disfrazada de oferta laboral de una empresa seria.

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sábado, 24 de mayo de 2008

Fiebre del sábado noche (hispánica)


A ba ni bi, El Chaval de la Peca


Debe ser cosa del sábado o de Eurovisión, o de que se van de despedida de solteros...

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viernes, 23 de mayo de 2008

Los cántabros no la saben meter

Llevo una temporada que cada vez que pongo Tele Tini para ver el Nodo, más que imágenes de osos en celo y exaltados a la búsqueda de porno plantígrado fácil no encuentro.

Es que me resulta increíble que con los mil millones de problemas y cosas que pasan en esta comunidad, lo único que parezca preocupar es que un oso traído de la provincia vecina, dicen, encuentre el furacu adecuado para poder perpetuar la especie con las dos osas, que me parece a mi que no les va el tema, para nada.

Que sí, que está muy bien que las pongan como símbolo de Asturias desde que las cogieron como cachorros huérfanos cuando -creo recordar- un furtivo mató a la madre.

¡¡Ahora que lo pienso, pero si se pagó una campaña astronómica para que dicha imagen fueran El Oso Yonki y Bubu!!!

Bueno, que eso, que más gilipolleces y tonterías, no nos ponen en las noticias regionales, pero lo que no nos cuentan son las cifras que hay detrás de la cana al aire del Furacu.

Lo mejor del tema, esto:


Paca y Tola, Terapia de Grupo


Furacu, Terapia de Grupo

¡¡No sé por que te llaman Furacu, Bandido!!

Es que me apetez llorar de la risa x'DDDDDD

Rss, vídeo Paca y Tola aquí y Furacu aquí.

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jueves, 22 de mayo de 2008

¿Por qué?

Por costumbre.

Si uno va a un examen oral y en menos de cinco minutos está despachado, no es que todo ha ido bien, es que la ha jodido.

Mkwen todo, y yo que me había hecho hasta ilusiones y voy y penco dos de cuatro, una de las cuales no voy a aprobar nunca a no ser que me vaya un par de meses a Las Hurdes alemanas...

La putada: sólo tengo una semana y soy más pobre que una rata.

Si tengo que volver el año que viene a cuarto TODOS los DÍAS, tiro la toalla. Pero muy lejos.

Esencial para el oral: fluidez.

Ergo: ¿Grimbergen antes?

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miércoles, 21 de mayo de 2008

Sarna con gusto

Hace un tiempo que vengo leyendo sobre tejer, qué tejer, cómo tejer y viendo cosas de gente que realmente se me caía la baba viendo las fotos. Y como todo en esta vida, tenía que ver cómo se hacía porque si no, me daba algo -al margen de que tenía muchas ganas de un "pañuelo" mío, ya que otra cosa no usaré, pero lo que se dice bufandas, pasminas y similares...
Un día leí esto y la misma semana me cruce con un escaparate lleno de lana de cabra diciendo "soy pa ti", y claro...

Vamos, que aquí el patrón, que más que patrón parece un mapa en clave de un tesoro. Tras cuatro o cinco días intentando comprender las abreviaturas, una semana haciendo y deshaciendo el empiece y varios meses de "desestrés nocturno", salió esto:




Tengo un dolor de manos tremendo, pero ya se sabe eso de que sarna con gusto, no pica (pero vaya como j*de...)

Una vez concluido no sé si es demasiado fuerte la lana, tiene demasiado pelo o tejo demasiado apretado -me decía la vieya-, pero me da la sensación de que quedó muy invernal, por decirlo de alguna manera.

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Rallando el disco

Porque sospecho que llegarás a los 40 y seguirás teniendo la misma cara de niño :-)


Babyface, U2


Rss aquí.

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martes, 20 de mayo de 2008

1984 / Rebelión en la Granja

Por fin terminé de leer este par de historias que se cruzaron en mi camino en forma de libro de segunda mano.

Ya había hablado antes de alguna frase de George Orwell y sobre la misma se puede decir que se fundamentan este par de historias: la idea de libertad.

Rebelión en la granja es una fábula al modo antiguo "actualizada", es decir, una historia de animales habladores y pensadores adecuada al momento en que este autor nos traslada, consiguiendo realizar una metáfora del mundo ruso comunista pero que es plenamente actual y aplicable a cualquier extremismo que se precie.
Narra cómo los animales de una granja deciden deshacerse de los humanos y gobernarse por sí mismos en una autarquía de la que saldrán rápidamente al surgir un pequeño grupo de gobernantes conformado por los cerdos y cómo dicho grupo, acaba empeorando la que se pretendían conformar como la mejor situación de gobierno para los animales.

1984 es la historia de un mundo futuro o pasado, en el que la libertad del ser humano ha desaparecido hasta el punto de que ni siquiera sus propios pensamientos le pertenecen. Se ha cambiado el sentido de la historia para convertirla en un objeto maleable en beneficio de la élite gobernante conformada por un denominado Gran Hermano que todo lo sabe, todo lo ve, todo lo oye, y nos muestra una sociedad donde hasta los propios hijos pueden ser los delatores de delitos inexistentes contra el partido.
En ella encontramos un personaje central que será quien se dé cuenta en un determinado momento de que todo lo que le rodea es mentira, de que el mundo es infeliz y que el gobierno miente y tergiversa hasta extremos insospechados, viéndose envuelto en una serie de sucesos en pos de la rebeldía que carecen casi totalmente de sentido. Casi tanto como la propia sociedad en la que vive.

Ambas ideas están enfocadas a aquella situación rusa, pero tras leer las dos historias, es fácil encontrar coincidencias históricas que se corresponden con la fábula o con la ficción, ya que no es la primera vez que una sociedad se convierte en su peor enemigo al autogobernarse, ni se cometen atrocidades en pos del dominio por el dominio, o el poder por el poder.

Muy recomendables ambas historias y con un grado alto de paranoia, sobre todo la segunda, con la que no pude evitar acordarme de Minority Report, donde los delitos eran juzgados antes de que sucedieran, o Pi, en su paranoica búsqueda de una realidad total basada en un número. Dos películas para tomarse con calma. Igual que el libro.

Sé que hay dos adaptaciones viejas de 1984 pero va a ser difícil localizarlas. A ver si hay suerte.

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¿Esos días...

... en los que se levanta uno con una canción en la cabeza y no deja de tararearla? Pues hoy le toca a esta.


Heaven Help, Lenny Kravitz

Para los rss, aquí, o para Alea que fue el único que me pidió un enlace extra...

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lunes, 19 de mayo de 2008

Spam...

El spam es una mierda, sea real o cibernético, pero si es capaz de arrancar una sonrisa, mola. Y con este me reí mucho x-D

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Investigar en la universidad

Haciendo un alto, voy a proceder a dar una de esas opiniones personales que no dejan de ser más que eso.

Hoy sale esta noticia en el periódico, donde este señor -nuevo vicerrector de investigación- intenta responder a la pregunta de si "investigar en la Universidad de X es llorar".

Conclusión de lo que dice, a groso modo y exagerando: que el mundo es maravilloso y el futuro está en los jóvenes, becarios o quizás no tanto. Que todo dinero es poco de cara a la investigación y aun así hay un puñado de investigadores de los normalillos que a lo mejor hacen algo importante y todo. Que se pone pasta para traer a gente de fuera del país porque son cojonudos y que hasta que no se es doctor, no existes porque un becario se forma, no nace formado. Eso sí, existen investigaciones humanísticas que no desmerecen en absoluto -varias veces repetido- pero se reconoce la precariedad del personal investigador y que el personal docente, es eso, nada más.

Experiencia personal:

Situaciones habituales en departamentos de tercer ciclo de x facultad:

- Hola, quiero investigar, ¿qué he de hacer?

- ... - El funcionario de turno está en su hora del café.

Días después:

- Hola, quiero investigar, ¿qué he de hacer?

- JAJAJAJA. ¿Qué lo dices en serio?

- Sí.

- Ah, pues yo no puedo ayudarte.

- ¿Y quién puede informarme?

- Pues no lo sé. Aunque creo que se te ha pasado el plazo, espera a ver si sale algo y lee el BOPA que a lo mejor...

- ¿Pero tú no me puedes informar?

- No.

Y todo así.

La carrera en sí -hablamos de humanidades- no forma demasiado a nadie a no ser que a ese nadie le interese formarse por si mismo. Entonces sí que hay una formación real con prácticas que aportan experiencia si a la persona le interesa proporcionárselas ella misma. Si no, no deja de ser la mera acumulación de datos, fotocopias y dolor de codos si se quiere aprobar un examen. Sales igual que entras, en algunos casos peor por creerse que tener un cromo que dice que eres "licenciado" te da el conocimiento o las cualidades para serlo.

El plan ha cambiado y creo que la figura de llamado profesor y cómo afronta las clases, también. Espero que sea para mejor y no se quede en una moda pasajera muy bonita de cara al extranjero.

Si se decide alguien a ir al doctorado, sabrá que se encontrará con un año de seminarios para los que puede que se le pida algún tipo de trabajo. Para otros con la simple y mera asistencia, bastará.

El siguiente año, en teoría, se ha de realizar una investigación que, tras ser defendida ante un tribunal, otorgará al doctorando el denominado diploma de estudios avanzados, que no el título de doctor hasta que culmine la tesis con éxito.

Mi investigación de doctorado duró dos años. El primero con una "beca" de exención del 40 por ciento de la matrícula y el segundo a verlas venir y subvencionados viajes, fotocopias y demás por "pa y ma". Tuve la suerte de contar con una persona excelente como directora de proyecto de investigación. Al principio fue reticente a aceptarme pero viendo mi ánimo, lo hizo. Y no me arrepiento de que haya sido ella quien me haya llevado el tema porque profesores hay muchos, pero personas de las que se pueden calificar como humanas hay pocas dentro de esta casa llamada Universidad.
Una investigación es como todo. No sabes por dónde empezar, hasta que te lanzas a por algo y de ahí comienza a surgir todo lo demás. Ella me ofreció el tema, me indicó unas líneas de inicio y dónde podría comenzar a buscar información. Todo lo demás corre de mano de quien investiga, es decir de quien se patea los archivos, bibliotecas y demás e interpreta la información.

Tuve miles de percances a lo largo del desarrollo de esta investigación y no precisamente por la directora del asunto, si no más bien por el departamento donde estaba adscrita la cosa, llegando a la conclusión de que nada más que trabas de lo más absurdo eran puestas una y otra vez en todo asunto burocrático que se cruzase en mi camino, hasta tal punto absurdo que la directora del departamento, miembro obligado del tribunal, delegó en otra persona, y se me dejó un lugar donde defender el proyecto pero se me negaron lo medios informáticos -léase portátil y cañón retroproyector- alegando el que se iban a usar en otra defensa y que ya estaban pedidos.

La defensa citada tuvo lugar tras la mía, con lo que no hubo coincidencia para el uso de dichos aparatos, aunque tuve la suerte de que amigos -menos mal que de vez en cuando se tienen amigos- me prestaron los suyos y la cosa pudo seguir adelante. Por cierto que en la siguiente defensa vi que la directora del departamento llevaba de la mano al otro investigador y ese era el motivo por el cual no pudo venir a mi defensa.

Antes de eso, el darme una fecha para la defensa supuso más de un dolor de cabeza porque parecía imposible que hubiera un sólo momento para hacerlo ya que todo parecía estar ocupado, yo no era la persona adecuada para pedirla y mil tonterías más.

Al final, contra viento y marea, la cosa se llevó a buen puerto y se pudo presentar, defender y demás.

Se sabe a ciencia cierta que cada departamento interno es una casa de putas, literalmente y con gran respeto hacia las putas, donde los profesores -algunos, otros son personas- se dedican a putearse los unos a los otros por cuatro duros que les deben de dar, pero en lo que no reparan nunca es que no joden a otro profesor, joden al alumno que intenta hacer algo y le matan toda ilusión por progresar, sin darse cuenta de que perjudican a la propia institución que tanto defienden.

Anteriormente a esto, a lo largo de la carrera se realizan trabajos para determinadas asignaturas, que una vez entregados no suelen volver a manos de sus creadores y luego se ven cosas como críticas de exposiciones que uno mismo a hecho y vienen firmadas por afamados profesores, sin cambiar ni siquiera una coma, que encima tienen la cara de decirte que coinciden contigo en muchos puntos. O que no te dicen nada pero sus protegidos sacan al poco tiempo un trabajo que no deja de ser el desarrollo protegido y arropado -esas cosillas de los libros secuestrados por tal o cual profesor- del que tú entregaste como obligatorio para aprobar una asignatura.

Luego hay gente que dice -ver los comentarios de la noticia- que no se es un investigador hasta que no se es un doctor. Y yo le respondería que investigador es todo aquel que investiga, y si quien investiga lo hace con ganas, es mejor investigador que el catedrático que tiene a seis negros -disculpen, quería decir becarios- que le hacen el trabajo sucio para luego estampar su firma y llevarse los méritos, aunque esto no es una cuestión de méritos -pese a lo que pueden servir para progresar en estos ámbitos- si no de querer hacer, pero que no te dejen.

He sufrido y sufro secuelas de los nervios -dermatitis, tics, ansiedad...- desde que realicé esa investigación del doctorado, pero no me arrepiento en absoluto de haber querido hacerlo, aprender realmente algo, haber investigado y haberme encontrado en mi camino a profesores que realmente querían y quieren ayudar, frente a toda la puxarra que los rodea, porque en cualquiera de los dos lados de la investigación -el profesor o el alumno-, hace más el que quiere, que el que puede.

De las cuestiones de archivos que se vanaglorian de tener montones de información pero que a quien no venga recomendado no se permite le paso, vamos a obviar el tema.

Mi tutora de tesis ya no ejerce como profesora, aproximadamente desde hace mucho tiempo. No obtuve ninguna noticia por parte del burócrata que debía informarme, enterándome de casualidad, porque aproximadamente desde que inscribí la tesis, ella estaba de baja y perdí el contacto.

Estoy segura de que dicho burócrata, compulsivo tomador de cafés sobre todo cuando tiene que hacer algo, sí que me informará del nuevo impuesto a cobrar por los años de dirección de tesis desde su inscripción, cosa que va a ir a cobrar a casa dios teniendo en cuenta que carecí de director desde el principio.

De toda la promoción de mi doctorado, creo que nadie hizo aun la tesis. La investigación del doctorado debimos de presentarla dos personas, y según quien sea el director, unas investigaciones "pesan" 60 folios, mientras que otras "pesan" 360. Aunque ya que vas a hacer algo, por lo menos hazlo bien y no entregues un mero trámite protegido. Al principio te queda cara de idiota, pero luego lo piensas bien y te das cuenta de que lo tuyo -sin menospreciar a nadie- es una investigación científica en toda regla y plenamente documentada, no un mero dosier a todo color firmado por un padrino.

Cosas que se aprenden y que se debería de tener en cuenta antes de dejar suelto cualquier trabajo de investigación que merezca la pena en la universidad: en la calle del Rosal en Oviedo hay una oficina donde se procede a registrar estas cosillas como propiedad intelectual de su autor. No aceptan las licencias Creative Commons, ya lo intenté pero como no lo conocen, no lo aplican. El tema no es registrar las cosas por las mismas razones que los socios de la SGAE, si no porque pueden pasar cosas por las cuales puede que tires tus años de trabajo por tierra cuando tu trabajo se cruza con algún listo, y ahí hay que estar preparados, porque si tu trabajo es tuyo, ningún catedrático tiene por qué echarse flores que no le pertenecen.

Y todo así.

Estoy segura de que hay más casos buenos, pero esto no deja de ser una opinión personal basada en una vivencias propias tristemente ciertas.

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domingo, 18 de mayo de 2008

Yildiz heißt Stern

Jetzt habe ich das Buch geendet. Wir müssten das lesen, weil es obligatorisch auf der Sprachschule zu lessen war, aber, mir scheint, dass es eine sehr gutte Geschichte ist.

Nie habe ich nichts über Türkische Leute gelesen, die in Deutschland leben, und ich finde das Buch hart, aber aktuell, weil wir das in jedem Ort finden können.

Ich galube, dass das beste Buch ist, das ich auf der Schule gelesen hatte.

Morgen habe ich eine Grammatik und mündliche Prüfung und das wird mir sehr nervös: die sind die Letzten, und ich möchte nichst nächstes Jahr jeden Tag zur Schule wieder gehen. Vielleicht wäre fünzten Jahr nur drei Tage pro Woche...

Yildiz se llama Estrella

Acabo de terminar este libro. Tuvimos que leerlo porque es lectura obligatoria en la escuela de idiomas, pero, me parece que es una historia muy buena.

Nunca he leido nada sobre los turcos que viven en Alemania, y encuentro este libro duro pero actual porque es una historia que se puede encontrar en cada lugar.

Creo que es el mejor libro que he leído en la escuela.

Mañana tengo un examen de gramática y otro de habla y esto me pone muy nerviosa: son los últimos y no me gustaría tener que volver el año que viene todos los días a la escuela. Quizás quinto sea sólo de tres días a la semana...

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sábado, 17 de mayo de 2008

Love is in the air (2)

Hay pocos animales que levanten tantas pasiones como estos, pero yo no tendría uno como mascota: me lo acabaría comiendo, aunque Homer hizo lo mismo con Tenacitas y la cosa no salió tan mal... x-D


Aunque tanto como para esto, no es la cosa, por muy bueno que esté el jamón...

De donde siempre y más aquí.

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viernes, 16 de mayo de 2008

Músicas del infierno

Iba un día tranquilamente sentada en un departamento de cuatro asientos del tren, cuando ante mi se sentaron dos niños y se me quedaron mirando justo en el momento en que esta canción empezó a sonar.
Dio miedo ¿eh?


Tubular Bells, Mike Oldfield

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jueves, 15 de mayo de 2008

Ese extraño paréntesis

Ayer leí esto y no pude dormir de noche. No por la entrada, que no se me asuste nadie, si no porque me llevó a pensar -más bien reflexionar- sobre determinados temas que me tienen un poco podre últimamente.

Se preguntaba Guti que si es tan ingenuo creer en la bondad y me gustaría responderle, después de que anoche para dormir necesitase algo más que una valeriana, que no es ingenuo creer en la bondad, lo que es de ingenuos es ejercerla.

En cierta manera me educaron en lo de "hay que ser buenos" -aka benévolos y por ende bondadosos- y debe de ser que lo asimilé. Pero si por alguna razón me toca educar a alguien, a esa frasecita le añadiré la coletilla de "pero sin dejar que te tomen por imbécil".

Sospecho que aquellos que tengo por mis amigos pueden decir que siempre que necesitaron algo, les eché un cable si pude. Doy fe de que cuando tengo algún percance con alguien que no conozco intento solucionar las cosas de buenas maneras -aunque en ocasiones tenga ganas de matar-. Y así me luce el pelo al uno que tengo.

Haciendo un símil para que las cosas sean entendibles,sin dar nombres y apellidos -eso ya lo haré en su momento-, hace tiempo inventé algo capaz de transformar el agua del grifo en Ribera del Duero. Con ello hice una fuente y decidí ponerla en mi jardín para que todo el mundo se beneficiase de ella. Hace cosa de un mes descubrí lo que podría denominarse una niña vendiendo vino de la fuente de vino de mi jardín en mi propio jardín. Un vástago femenino del vecino con cara de buena persona.

Al encontrarla, mi primera reacción fue hablar con el vecino y este, tras picar a su puerta en un primer instante, me respondió que estaba ocupado y que le dejase mi teléfono. Que ya me llamaría. Se lo dí y esperé. Pasada una semana, la vendedora de mi vino seguía en mi jardín vendiendo mi vino e incrementando sus beneficios económicos y mi vecino no me llamaba. Lo volví a ver para descubrir que no tenía ni idea de lo que le hablaba pero que le mandase un correo electrónico a una dirección contándole de qué iba el asunto y que se pondría en contacto conmigo, que no tenía tiempo. Me la deletrea y yo la apunté. Llego a casa, le mando el correo y ¡sorpresa!: la dirección que me dio no existe.

Vuelvo a llamar a la puerta y me abre otra persona diferente. Pregunto por el vecino conocido y me dice que está ocupado, motivo por el cual no me va a atender. Le explico el problema de la niña que vende mi vino en mi jardín a esta persona y me da una nueva dirección de correo para que me pusiera en contacto con ella. Le mando un email, le cuento el tema y me pide más datos. Se lo explico claramente: uno de tus hijos se está lucrando en mi césped con mi vino. Ese vino que te dejé usar con la condición firmada, registrada y puntualmente remarcado el hecho de que el uso se realizaría siempre y cuando no se cobrase impuestos revolucionarios por el uso del mismo a nadie.

Al ver que no había respuesta, volví a mandar otro correo, preguntando si por favor me podrían decir quién era la persona con la que hablaba y cómo iba el tema.

Sigo sin respuesta y la niña de los cojones sigue lucrándose a mi costa, cuando mi primera buena intención fue que todo el mundo disfrutase gratis de mi fuente de vino.

Yo no duermo por las noches dándoles vueltas a cómo solucionar el asunto y lo único que se me pasa por la cabeza en determinados momentos es echar a patadas a la puta cría del jardín, pero ella no tiene la culpa de que su progenitor la deje infringir ciertas normas.

Esto es lo que pasa cuando uno ejerce la bondad, que llega un momento en el que piensa que pobrecita la niña, que a lo mejor su padre la pone las pilas y le da una reprimenda por andar jodiendo al vecino.

Aunque claro, luego lo piensa uno fríamente y el que tiene la culpa de todo es el padre por no velar por las acciones de sus allegados y ya se me ha pasado la bondad -es más diría que me la quitaron de encima a hostias- y me importa una mierda que a la niña la metan en un hospicio por amiga de los bienes ajenos y que el padre tenga que sufrir las consecuencias del no mirar bien qué cojones hace con sus putadas con los vecinos.

A día de hoy necesito dos cosas: un abogado, por ejercer la bondad e intentar hacer las cosas por las buenas, y una caja de valium para poder dormir por las noches, dejar de sufrir ataques de ansiedad y que se me quite este paréntesis que me ha salido a los dos lados de la boca de la preocupación.

Conclusión: el género humano, o al menos el que encontramos en esta tierra, está lleno de gente -por no decir otra palabra que se me pasó por la cabeza- sin escrúpulos a los que les importa una mierda el ciudadano que les paga el sueldo todos los meses con el pago de sus impuestos, ya que una vez que están apoltronados en su silla de oficina, tírales pan y llámales perros, que van a seguir haciendo lo que les salga de los cojones.

¿Bondadosos? Los hay, lo malo es que toda la mierda que tienen alrededor tiende siempre a caerles encima. Por ingenuos.

Siento que todo haya salido de tu entrada, pero tengo un cabreo que hasta tics me produce y no le veo solución.

Me hace gracia que la gente que me conoce me diga a veces que tengo cara de tristeza. Es que no me quito el paréntesis de encima durante un mes entero ni de coña: siempre me surge una niña tocapelotas en el jardín.

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miércoles, 14 de mayo de 2008

¡Ay Inesita!


En la casa de Inés, Guarana

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Spes, spei

Esperanza siempre hay, ya que según se cuenta, cuando Pandora abrió el píxide, fue la única que quedó dentro. Aunque lo que no me acabo de explicar es por qué, si en teoría la caja contenía todos los males de la humanidad, la esperanza formaba parte del grupo...



Pues eso, que mis pintadas cogieron vuelo hacia un concurso de garabatos.

No pude evitarlo x-D

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martes, 13 de mayo de 2008

Historia de un arroz quemado...

...o lo que es lo mismo: a preguntas tópicas repetitivas excesivamente, respuestas improcedentes.

Resulta que en la vida de toda persona, cada momento tiene su pregunta tópica ligada.

No es algo importante, ni mucho menos, pero todos lo sufrimos en silencio... Es como esas conversaciones en el ascensor cuando coincides con alguien:

- Parece que va a llover...

Y el otro sonríe forzadamente y asiente con la cabeza mientras los pisos siguen pasando.

El asunto de las preguntas tópicas comienza a la tierna edad en que el ser se hace social, es decir, cuando el nene o la nena comienza a salir de casa, sea a la guardería o al colegio. La primera de ellas, que desgraciadamente se repetirá el resto de su vida hasta que la respuesta sea afirmativa es la tan penosa "¿ya tienes novio/a?" a la que le sigue la de "pero seguro que te gusta alguien...". Siempre hay alguien tocando los webos a esas edades con esas preguntas, aunque claro, la minipersona en cuestión no comprende nada. Dice que "", que "no" y tira millas.

Al llegar la adolescencia, el asunto empeora y las preguntas habituales se tornan en un cochambroso "¿Aun no tienes novia/o?" y siguen con un "pero seguro que tienes algún refresco..., ¿no?".

"¿Pero qué mi madre es un refresco?", se suele pensar mientras se sonríe como el compañero de ascensor cuando le preguntas por el tiempo, mientras que piensas que el único refresco que viste fue el que acompañaba a los cacharros el fin de semana y sueltas con tu jeta adolescente y una sonrisa sarcástica eso de "Es que no son lo suficientemente buenos"...

Cuando alcanzas los 25 la cosa empeora con mucho ya que empiezan las típicas afirmaciones estrambóticas referentes a las comidas. Llega el corrosivo "se te va a pasar el arroz" y la cosa empeora con la moda de los salidos del armario. "Uy, esta chicha/o no tiene novio conocido... ¿no será que es de la otra acera?" Aunque, si resulta que tienes pareja y de casualidad, un día se entera alguien del asunto ("papá, mamá: el técnico"), la cosa se pone chunga.
"¿Ya te casaste?", "Ya tendréis fecha ¿no?", "Pensé que te habías casaaaaaaaaaado"....

Y como te vayas a "vivir en pecado" -o sin pecado, al gusto- escuchas cosas como el extraño: "¿Ya encargaste?" y te preguntas eso de "¿Pero qué cojones me estará preguntando esta cotilla de los webos?" y con la sonrisa forzada puesta dices eso de "Uy, yo sólo encargo pizzas Frankfurts con doble de mozarella y anchoas" y sueltas una risita estúpida mientras que la señora de turno -sí, habitualmente son mujeres de mediana-avanzada edad que no tienen otro pito que tocar y te paran por la calle para preguntarte estupideces- te mira con cara de extrañeza y suelta un "no, mujer, que si ya estás preñada".

"¡OMFG! ¡Cómo los bollos de pan rellenos de chorizo! Joder, que similitud más horriblemente carnal", piensas mientras toditos los pelos de tu cuerpo se erizan.

Si transcurrido el tiempo, la cosa del encargo no progresa, entonces comienzan los cabalismos y continúan las recetas de cocina. Siempre el puñetero arroz. Uuuuuuuna y otra vez.

Hasta que un día llega, caminas por la calle, te cruzas con una pareja con trillizos y tus padres te dicen: "deberías de tomar ejemplo, porque se te está pasando el arroz".

Y la cara que te queda...

Aunque lo más lógico en esos momentos sería la socorrida respuesta de "no es que no quiera tener nenes, es que sus padres siempre acaban recogiéndolos cuando me los dejan, porque los niños son muy guapos, los demás". Pero no hay que ser tan crueles y lo que puedes hacer cuando vienen a casa es llamar al gato y decirle un efusivo "¡¡Hito, vinieron los güelitos a verte!!¡¡Dales un mimín a los welitos!!", a ver si lo pillan, que por el momento, no.

(Esto a fecha de hoy. Dentro de x tiempo Hiro rectificará la entrada presa del pánico con un predictor con 3 piratas sonrientes en la mano y cara de tremendo acojone y pánico. Porque si algo puede ir mal, irá peor.)

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:-o---

Se me ha caído la babita: esta mañana vi un cachorrín de persa naranja.

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lunes, 12 de mayo de 2008

El gourmet salvaje

Veía el otro día de casualidad uno de esos habituales documentales de la 2 donde un pueblo aun en la edad de hierro de ciertas zonas africanas disparaba en la vena del cuello de un animal caprino para a continuación mezclar el líquido rojo con leche y proceder al batido para evitar los cuajarones y darse un posterior festín. No sé si el tema era ritual o no porque nunca recuerdo el final de este asunto.

Es una imagen que no deja indiferente: a unos los horroriza y a otros los atrae profundamente. Pero ¿qué diferencia nuestras preferencias culinarias de las de otra cultura?

En cada época y cada lugar se comió lo que mejor se adaptaba al medio y a la situación, así nabos, patatas y castañas se convirtieron en platos habituales en la mesa de determinadas zonas. Decían los ancianos ligados al pastoreo que a ellos nunca les faltó carne durante ciertas épocas en las que encontrarla o poder pagarla era un gran lujo. Otros ligados a la costa comerían pescado y se hartarían de ello pero era lo que había en abundancia...

¿Comeríamos la comida propia de un país diferente de visitarlo o pediríamos lo más parecido a lo que comemos en casa todos los días? Yo probaría, aunque ciertas cosillas generan un cierto reparo (lo de comer insectos, aunque si lo miramos bien el marisco no deja de tener similitudes con la arañas y esas cosillas...).

Pero, en el fondo, qué diferencia lo que hacían estos con la cabra de las morcillas que aquí degustamos, que llegan en ocasiones a alcanzar la categoría de delicatessen?

La respuesta es nada. Pero a saber qué pensaría este pueblo africano de que a su receta le quitásemos la leche para añadirle cebolla...

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domingo, 11 de mayo de 2008

Y el ganador es...

"Lares etéreos"

Me gustó la idea de Álex y la combiné con lo que me rondaba la cabeza: una especie de personaje mágico al lado de una suerte extraña de casas es un lar romano del hogar.

Gracias :-)

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Dame una razón, aunque sólo sea una


Give me one reason, Tracy Chapman

Si la calma y la tranquilidad tuvieran forma humana, dicha personificación sería Tracy.

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Entumecido


Numb, U2

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sábado, 10 de mayo de 2008

La torre de Suso

Suelo ser muy reticente a ver películas de temáticas relacionadas con historias asturianas: suelen ser demasiado falsas y resultar excesivamente artificiales, aunque siempre nos encontramos con honrosas excepciones como aquella Carne de Gallina donde salía algún conocido haciendo de extra con gomeru en mano, y esta Torre de Suso.
Había oído hablar de ella, más que nada porque esto es pequeño y en el momento en que se comienza a rodar algo, la publicidad del boca-oreja prende como la yesca y todo el mundo sabe que en tal o cual sitio están haciendo una película. Y como siempre preferí ignorarla, hasta que esta tarde de lluvia me trajo al sofá y a esta película.
Muchas veces se oye hablar de esas historias intimistas pero nunca había visto una relacionada con esta tierra y con la que tantos se pueden sentir identificados.
La historia es la de una de esas pandillas de amigos que se forjan en el comienzo de su experiencia y de cómo todos ellos recorren los caminos de la historia -el tópico de que la crisis del carbón trajo consigo el aumento del consumo de droga y todas esas cosas que justifican determinadas actitudes- y de cómo la muerte de uno de los amigos hace que diez años después todos ellos se reúnan de nuevo para descubrir que siguen siendo los mismos guajes con dos dedos de frente más y muy diferentes a lo que creyeron que algún día iban a ser.

Gran película con olor a sidra recién escanciada, preñada de grandes frases para el recuerdo entre las que voy a escoger dos: "Asturias es una tierra muy bonita pero llena de hijos de puta" y "Vamos a tomar un culín, para celebrarlo".

Gran acierto el no utilizar ese asturiano extraño que se oye por la tele. Música excelente y muchos toques de humor agridulce que no es raro haber vivido como propios.

En el fondo somos así: conformistas con grandes ideas raras veces llevadas a la práctica.

Voy a tomar un culín ;-)

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Humedad

Una semana entera lloviendo y con tormentas, con un calor tremendo -hasta hoy- es motivo suficiente como para que la albahaca no crezca lo suficiente pero me salgan champiñones...

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Grandes logros del Infierno I

Tal y como va el mundo hoy en día, hay dos maneras de hacer las cosas: o lo haces tú o pagas para que lo hagan por tí.

Como soy más pobre que una rata, la opción b no existe, aunque sí la c de dejar que ciertas cosas las haga "ma", aunque si tienes los medios y la necesidad, además de las ganas de hacer, lo más acertado será intentarlo al menos.

Así que coges los pantalones, los mides, te das cuenta de que no tienes un espejo para ver si queda bien o no. Los requetemides, los llenas de alfileres, los marcas con hilvanes, los doblas para no tropezar con los alfileres y los vuelves a hilvanar.
Preparas todo lo necesario. Abres la máquina de coser, intentas ver cómo funciona aquello con un trapo de prueba. Pasas media hora intentando adivinar como va colocada la canilla para que no se suelte el hilo y coses tres veces cada bajo de pantalón con las consiguientes descoseduras...

Conclusión:

  • Unos tejanos, 40 euros.
  • Una máquina de coser del siglo pasado, a saber.
  • Pasarse dos horas de reloj cortando y cosiendo los bajos de unos pantalones para poder decir que "lo hiciste tú sola", no tiene precio.




Ya entiendo por qué mi madre está como está después de toda la vida cosiendo, porque el dolor de espalda que me salió es considerable...

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viernes, 9 de mayo de 2008

Vacío repletos

Dos días enteros mirando una tela en blanco, lápiz en mano.

Todo dispuesto. Maletín de pinturas abierto. Pinceles habituales desplegados. Lienzo en atril.

Nada. La blancura más absoluta. Ni una sola palabra, ni un solo gesto. Ni un guiño ni un atisbo comunicativo. Sólo la nada más absoluta reflejada en el blanco impoluto, casi aséptico, de un lienzo.

Y al tercer día, apareció.

Este es como Luz al Final, el fruto de las palabras susurradas al oído por una tela vacía, sin una idea previa, sin un dibujo pensado de antemano y reflejado en un cuaderno. Coges el color que más te llame en ese momento, echas un poco en la paleta, escoges un pincel y das un brochazo sobre el lienzo. Ahí comienza la magia comunicativa entre el subconsciente y la tela blanca.

Lamentablemente no me paré a hacer fotografías paso a paso como suelo hacer otras veces. Lo que sí tengo son dos imágenes de un primer estadio de la pintura y de su versión final, y aquí las dejo junto con algún detalle. No es censura, por si a alguien se le ocurre. Es que tengo un bote de líquido para hacer transparencias. Estoy deseando utilizarlo y qué mejor para ello que un velo.

oleo hiroshige oil paint woman mujer frau ol mahlenoleo hiroshige oil paint woman mujer frau ol mahlen
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Tiene los colores un pelín idos ya que de noche es difícil que parezcan reales y de día, con estos días de diluvio que llevamos, el color se oscurece. Se acercan más a la primera imagen.

Hay un guiño intencionado a Escher y otros no buscados a Giorgio de Chirico y Gustave Moreau, lo cual es curioso: el segundo, me encanta; al primero no lo soporté nunca.

La última foto carece de interés alguno más allá de la simpleza de que son los tonos dorados que aparecen en las pinturas de Klimt -observar en la primera imagen donde se ven mejor los colores reales- y que surgieron aquí de pura casualidad. Como todo. Se consigue a base de una combinación de amarillo limón con una pizca de rojo puro y un toque muy muy leve de azul pitufo. Mezclando estas tres bases, se obtienen varios tonos ocres y el toque "dorado", por llamarlo de alguna manera, no es más que toques de blanco puro sobre los anteriores aun húmedos.

No tiene título aun, aunque sí alguna referencia vaga.

¿Alguna idea?

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jueves, 8 de mayo de 2008

Un instante compartido

¡Qué grandes lujos tecnológicos estos que nos permiten llevar una cámara de fotos en la mochila y realizar vídeos, aunque sea de pequeño tamaño!

Aquí, para quien guste, las cascadas que se forman en la parte final de la Ruta del Alba de la que puse unas fotos el otro día.



Que lo disfruten :-)

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Mapas de vida

Sería una enorme falacia decir que la vida no deja marchas cuando se presentan tan visibles como en lo primero que un ser humano ve en otro: el rostro que guarda para sí las vicisitudes del camino como si del mapa de una larga ruta se tratase.



















De dónde siempre y más historias grabadas en la piel, aquí.

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Hay vida humana al otro lado de la mesa

Aunque no lo parezca y ante las situaciones vividas en entrevistas de trabajo, la última me demostró que hay vida humana al otro lado de la mesa.

Es raro eso de salir de una de esas sin sentirse una piltrafa humana y sin pensar que tu futuro en el mundo laboral es inexistente.

Ojalá hubiera más gente así.

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lunes, 5 de mayo de 2008

Because shit happens

Hay días en los que merece más la pena darse con un canto en los dientes hasta arrancártelos todos de cuajo que salir a la calle o simplemente levantarse de la cama.

Lo mio es de traca y si tiene que haber algo chungo esperando fuera a que alguien pase cerca, ese alguien voy a ser yo. Quizás es una manera oscura de ver las cosas, pensar en que existen configuraciones astrales que afectan negativamente al porvenir de uno -si es que eso existe- o que hay confabulaciones mundiales para joderte a ti la vida, aunque claro, siempre hay periodos oscuros y periodos claros donde se ve que las cosas no son tan jodidas como parecen...

Un buen día, te das cuenta de que para algo bueno que has hecho en la vida -cualquier otro día verías que has hecho algo más que una sola cosa buena-, alguien va y lo utiliza para joderte la mañana y el resto del mes, ya que te pones.
Al día siguiente descubres que eso que te asoma por la entrepierna es una pancarta del tejano para ver si te coscas de que necesitas unos nuevos o por lo menos ponerle un parche. Decides ir a un centro comercial de esos donde no es que vendan pantalones, es que no sabes donde escoger, o al menos así deberían de ser las cosas. Ese día mismo aprecias claramente que el modelo que usabas siempre en la talla que usabas siempre ahora no te sube de los tobillos. Y piensas eso de ¡pero qué coj*nes pasa aquí! Sé que he engordado pero llevo una semana pasando más hambre que colmillo blanco y devastando las reservas de lechuga del país, ¿y no me sirve mi talla de siempre?
Pruebas en otra tienda y ante la frasecita del "hola busco unos pantalones", la respuesta de "es que sólo tenemos hasta la talla 36" te hace surgir un tic en el ojo.
Cambias de tienda y encuentras un guiño afable en esta historia. Dice la chica que tu talla es la primera que vuela cuando se trae la mercancía, motivo por el cual te das cuenta de que el problema no es tuyo por tener un porta aviones instalado en el culo, si no que es cosa de los fabricantes que debieron de deducir que a partir de cierta talla, la cosa genera pérdidas. Coño, ¿y cobrándolos más caros?
En ese momento decides que tu culo es tu bandera y que si tienes que ir en pelota picada por la calle es culpa del Ministerio de Sanidad y del enemigo americano, aunque eso se desmiente por si mismo cuando en pleno cabreo decides que la mejor manera de enmendar el hecho de no encontrar ropa es comerte una hamburguesa.
Tras media hora de espera tras una familia indecisamente feliz ante el menú, llega tu turno y cuando -¡por fin!- llega la jodida hamburguesa compruebas que los cuatro euros largos que pagaste por ella acaban de ser tirados a la basura: el tamaño de una moneda de dos euros es superior al de la puta hamburguesa. Y entonces decides que para la próxima kebap y que necesitas comerte otra para que tu ansiedad cabreada no te devore. Y le añades un helado. Mañana volverás al vegetarianismo puro y duro.

Y es que claro, no es cosa del enemigo americano, es una putada de aquella ministra de sanidad que dijo que las raciones en estos lugares de comida rápida eran absurdamente grandes y que por eso los españoles acomodados -¿o era la clase media acomodada europea en general?- era obesa por su culpa. El resultado: por 5 euros no engañas al hambre en una hamburguesería ni de coña, eso sí, te venden unas ensaladitas prefabricadas muy resultonas a la vista y escandalosamente caras para la media hoja de lechuga y el tercio de tomate cherry que llevan.

Y todo eso, en un puñetero día y mientras no llegues a una tienda y te pregunte alguien eso de ¿Y qué tipo de figura eres tú: diábolo, cono o carta esférica? Y tú respondas eso de "Notarás que soy diábol-ica cuando te saque los ojos con mis propias manos ya que no te sirven para apreciarlo por ti mismo", y te volverás a acordar de los puñeteros ministerios que más que para decir gilipolleces y tonterías no están.

Mekawen todo. ¿Cómo no va a haber días en los que uno tiene ganas de matar, aunque sea el tiempo comiendo?

Aunque luego ve alguien a Bellonce y se le quitan todos los complejos. Por cierto, ¿dónde encontrara esta mujer la ropa? Por que tiene más espectro de barrido que yo...

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domingo, 4 de mayo de 2008

Come on and love me now!


Carnival, The Cardigans


Para los rss aquí.

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La biblioteca del mar

Es un lugar extraño para guardar cualquier tipo de cosa, aunque, indudablemente, nunca nadie se aventuraría a buscar nada allí de no saber que ese algo se encuentra precisamente en ese lugar.

Mil y una veces lo he visitado. Mil y un sueños que llegan y se van. Siempre es el mismo lugar.

Siempre vuelvo. Siempre está allí.

Es un espacio angosto. Claustrofóbico podría decirse y no sólo por las condiciones físicas. Parece un pasillo largo conformado en sus paredes por rocas de la altura de un edificio de varios pisos. Desgastadas por el azote de las aguas y con un color marrón oscurecido por el agua. Es muy abrasiva así que el cuidado del roce hace lento el avance y peligrosa la cercanía.

El olor a salitre lo llena todo.

El suelo no deja de ser arena húmeda, no en vano, el espacio conformado es fruto de una bajada de marea y el lugar no deja de ser una zona de costa en un asentamiento desconocido. Plagado de esos charcos que indican la presencia más que cercana del nivel del mar, no lo ves si no en la lejanía, pero a tu misma altura, generándose la angustiosa sensación de que una pronta subida de las aguas y tu presencia a su misma altura, te podría dejar aislado en el medio de aquella garganta submarina.

Hay un miedo latente.

El lugar se halla en una de las paredes, siempre en el lateral derecho. Surge como una simple abertura en la roca que se torna oscura y profunda. Sólo algas y pequeños charcos en las rocas y ese vano en cuyo interior el espacio se genera como si de una segunda versión interior del pasillo externo se tratase. Esta vez cubierto y con suelo pétreo.

Caminas. Caminas por aquel espacio, desconociendo la procedencia de la luz que te permite ver y con el miedo de la subida de las aguas.

Hay una antesala natural. Una caverna de tamaño medio totalmente empapada y en cuyo fondo se encuentra una especie de puerta con varios peldaños de acceso y una hoja de maderas carcomidas de color rojo teja ajado por el tiempo y la humedad.

Al ascender los peldaños, el olor lo llena todo. Es el olor del papel húmedo. Y allí está: una sala de planta casi rectangular conformada al modo de una girola de amplio grado de desarrollo, de techo relativamente alto y extrañamente parecida a una vivienda decimonónica que llevase cerrada casi un siglo. Pero esta no está cerrada. Tú la visitas con frecuencia aunque la sensación que te embarga al entrar es siempre la misma.

Los libros llenan amplias librerías desarrolladas por toda la pared derecha, mientras que la izquierda presenta estantes alternos entre los cuales aparecen ventanas cerradas con maderas clavadas a las paredes desde el interior y alguna con la ventana original de madera con sus contraventanas también cerradas.

Alguna vez te asomaste para comprobar que la marea seguía baja y que podías salir, y la sensación táctil de la madera humedecida te hizo preguntarte cómo aun podían seguir allí aquellos viejos papeles. Junto a ellos, cual gabinete de maravillas, miles de objetos extraños. Unos reconocibles, otros no tanto. Un astrolabio, un recipiente de cristal con algo indeterminado en su interior, objetos varios de cobre dorado, representaciones figurativas. Una de ellas es un círculo en cuyo interior se hayan múltiples semicírculos. Es una representación plana de ella, un icono. Al igual que las otras pequeñas figurillas que pueblan muchos de los recovecos.

Siempre te espera allí, con los brazos abiertos. Lo sabes y acudes en su búsqueda, pero hoy no está en su lugar habitual y eso te provoca más intranquilidad aún que la subida de la marea.

Nunca la he visto en persona. Sólo conozco su historia, sus iconos, su procedencia y sus múltiples apodos confusos, aunque un nombre suena frente a los demás pese a su fama en Éfeso: Astarte Siriaca.

Es curioso ver, literalmente, cómo de reales y tangibles se vuelven las cosas en los sueños. Pero volver a los mismos una y otra vez, resulta no sólo extraño si no inquietante.

Sospecho que podría reproducir un plano de esta zona costera e incluso imágenes detalladas de esta extraña biblioteca.

Reconforta la estancia, pero nunca hasta hoy la ausencia de la llamada Diosa de los Mil Pechos fue tan acusada.

Creo que echo de menos a alguien.


Mucho.

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sábado, 3 de mayo de 2008

Las cosas de palacio...


Rome wasn't built in a day, Morcheeba

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Agua

Se me acaba de hacer la boca agua. Acabo de encontrar esto en imdb al buscar al Gigante de Hierro.

Da-yme pan :-)~~~

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Iron Man

Ya está, ya se me pasó el mono de ver esta peli, porque cada vez que sale algo relacionado con la Marvel es que me pongo nerviosísima.

La peli en sí, cunde. Son más de dos horas de metraje y hay que reconocer que en determinados momentos se hace un pelín lenta, pero todo lo equilibran esos puntos cómicos que son como para doblarse de la risa.

La verdad es que tenía mis dudas sobre Robert Downey Jr.,-que nombre más retorcido...-, pero queda claro que este señor vale para todo y prueba de ello es ese pedazo de filmografía que pesa sobre sus espaldas.

¿Similitudes? A veces tenía dudas si veía Iron Man o El Gigante de Hierro, que incluso los carteles son similares.

Se deja ver.

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viernes, 2 de mayo de 2008

¿Y tú qué mascota tienes?

Pues no lo sé. Es feo de cojones pero, a pesar de tener unas uñas que parecen mejillones, es muy cariñoso...


Parece un oso hormiguero.

Fotos de Widelec y más, aquí.

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